Follarte era como pasar un examen. Tú no ponías nada o casi nada de tu parte. Te sentías torpe. Te notaba torpe. Para empezar, no me dejabas entretenerme entre tus piernas. Y eso que me gustaba mucho chuparte el coño. Aunque no te lo creas. Igual sentías vergüenza por no haberte depilado antes en casa. Igual no te habías depilado para no tener que follar conmigo. Una excusa. Inconsciente consciente inconsciente. Vete a saber. Preparábamos tanto nuestros encuentros amorosos que, al final, se nos iban las ganas. Tendríamos que haber aprovechado las ocasiones al vuelo (o el vuelo de las ocasiones). Quitarnos de la cabeza un montón de lastres. Sobre todo yo. Bueno, y tú también. Que si la nueva medicación, que si no sé qué me pasa, que si siempre me estás hablando de tus exnovias, que si aún no he podido desengancharme del todo de mi niño pelirrojo (eso nunca lo confesaste)... Ojalá lo nuestro hubiese sido como una versión afterpop de lo de Marlon Brando y Maria Schneider en El último tango en París. Guapos guapísimos. Sin nombre. Ajenos a todo. Comiéndonos el corazón a bocados. Con un par de meses de ese tipo de pasión autodestructiva me hubiese bastado. Lo que daría por haberme quemado entero por dentro y por fuera contigo. Por no ser, ahora, más que un puñado de ceniza esperando el soplo del olvido. Ffffffffff. Humo gris en el aire.

canción de Oomph Sex