Follarte era como llegar a la final olímpica de los 400 metros vallas. Un orgullo. Aunque fuese gracias a una repesca provocada por la oportuna retirada de otro atleta. Aunque fuese saliendo desde la calle 8, defendiendo una marca personal que estaba muy lejos del record mundial. Yo corría con ganas. Sorteaba los obstáculos uno a uno. Daba igual no llegar el primero. Ni el segundo. Ni el tercero. El objetivo no era subirse al podium. Era quererte mucho. A ti. Sí, a ti. Me encantaba mirarte a la cara mientras follábamos en el sofá de la casa de la playa. Tus ojos cerrados. Tu boca entreabierta con las comisuras ligeramente inclinadas hacia abajo. Tus gemidos de baja intensidad (como quejas pequeñitas susurradas en sueños). Ahora pienso que quizás deberías haberte concentrado un poco más. Tomar las riendas de tu propio cuerpo. Acoplarte al tamaño de mi polla. Esforzarte por correrte tú misma, sin esperar a que yo fuese capaz de encontrar y pulsar el botón adecuado. Los fuegos artificiales se encienden con cualquier chispa. Mi chispa. La tuya. Las de los dos al unísono. A lo peor es que estabas pensando en otra cosa. Otro chico. Otra chica. Otra vida. Otra muerte. O que no me querías lo suficiente, que es lo más probable. También yo tendría que haber estado a la altura de las circunstancias. No preocuparme tanto por el daño que le estaba haciendo a otra persona. No consumir tanta cocaína a escondidas (por eso no se me puso dura aquella primera vez, en la habitación 508). En resumidas cuentas: con una polla alegre y muchísimas ganas de reirme contigo (y hablarte de todo y de nada mientras lo hacíamos, que ahora sé que te gusta mucho) igual lo nuestro hubiese salido bien. Eso, y que nuestros amiguetes no se hubieran metido donde no les llamaban. Ahora pienso que nuestro amorcito fue, quizás, demasiado intenso y demasiado superficial al mismo tiempo. Los dos acabamos quedándonos un poco en tierra de nadie. Solos. Completamente solos. Tú. Yo. Separados por un punto y seguido. Qué lástima. Qué desperdicio. Qué tontería. Qué ganas de no repetir. O sí.

canción de Beck & Jane Birkin L'Anamour