No estoy solo. Estoy esperándote. Se pasa mal. Mejor sería estar realmente solo. Pero eso dolería. Ni me imagino lo que dolería. No el estar solo, sino sin ti. Que te vas y que te has ido es un hecho. Que me desenfoco también. Hay que ver lo que tarda la vida en morirse. Desaparecer, desaparecer. Que nadie se dé cuenta de nada. Pero me leo y no me creo lo que leo. Al fin y al cabo, nada malo importa tanto como para anular lo bueno. Y lo bueno, en este caso, es el amor. Amor infinito. Uno que dure cincuenta años más, por lo menos. ¿Qué son cuatro años de mierda comparados con cincuenta de risa tonta y desnudeces? Pues eso. Que mañana, más. Y pasado, también. Espero verte.