Cuánta mala
literatura
—incluído este
torpe
poema
improvisado—
se escribe
por culpa del
desamor.

Del amor perdido.
El estropeado.
Gastado.
O lo que sea.

Siempre lo mismo:
que si tú,
que si yo,
lo que nos quisimos,
lo que aún te quiero.

Lo que sufro.

No hay quien se crea nada
a estas alturas de la película.

Ya se ha dicho.
Ya se ha escrito.
Mejor. Antes. Con más razón.

Pero
¿y lo que distrae?