He leído, a toda prisa, las memorias de María Jiménez, que llevan el titulazo de Calla canalla. Contiene genuinas perlas sin cultivar del calibre de: “Ya me hubiera gustado hacer pública nuestra vuelta (se refiere a reconciliarse con Pepe Sancho), pero yo tengo tanto que olvidar y él tiene tanto que aprender...” ¡Glorioso! ¡Qué daño me ha hecho esa frase, aquí, entre las costillas! O: “En mi vida entra quien quiere entrar. (...) Se va quien no tiene que estar. (...) Sigo enamorada, independientemente de sus sentimientos, porque para amar no es necesario que el otro lo haga. Sigo enamorada, a pesar de todo lo que ha sucedido, por encima, incluso, de todo lo que he contado, porque el amor, el mío, el que yo siento, vive en mí. No tengo poder sobre él. Ni para el amor, ni para el desamor. Puedo decidir si perdono o no, pero no puedo decidir si amo o dejo de hacerlo. (...) El amor, cuando es de verdad, permanece incluso por encima de lo que no se entiende o no se puede explicar. (...) A los 52 años, se puede actuar y analizar las cosas con más frialdad porque, aunque la pasión sigue existiendo, la calentura en el coño se tiene a los 18, a los 20 o a los 30”. Yo no he vuelto a hacer el amor desde la última vez que lo hice contigo. No pienso volver a hacerlo con nadie más. Y ya sabes que lo mío no es follar, sino hacer el amor. No necesito acostarme con otra que no seas tú para olvidarme de ti y, de paso, olvidarme también un poco más de mí. No funciona conmigo. Nunca lo hizo. Ni siquiera en el Año Internacional de los Tontos Integrales: 2007.