Dejarlo todo sin empaquetar, incluído mi cadáver.
Que alguno o alguna se sienta culpable por mi muerte.
Que alguno o alguna sienta pena por mi ausencia.
Que mi editor no sepa qué hacer con el libro sobre cine erótico que terminé en enero.
Que mi gata me eche demasiado de menos.
Quedarme sin saber cómo acaba Lost.
Y, por encima de todo, no haber liquidado mi deuda, que asciende a unos 11.500 euros, aproximadamente.

Nada que no tenga (fácil) solución.

Aquí, la Dama de las Camelias, informando desde la última frontera (qué ganas de pasar al otro lado). Todo sigue su curso: empeoro. Sólo llevo tres días en este Infierno. Falta una eternidad para... ¿qué, exactamente?

Ahora sé que la canción Turnedo, de Iván Ferreiro, me está dedicada. Me la dedicas tú. Eres tú la que me canta, la que me explica, la que me hiere diciéndome la verdad. Soy yo quien no tiene valor para marcharse. Prefiero quedarme y aguantar. Aguantar, porque te quiero. El que ama, el que quiere de verdad, aguanta.

el título de este post es el de una canción de ferreiro titulada tristeza

Esto no empieza bien. Mi primera noche en la costa ha sido estúpida y dolorosa. Menudas vacaciones infernales me esperan. Me siento como un electroduende viejo y gastado. ¡Que me desenchufen ya! Vi el funeral de Jacko. No hubo ninguna actuación memorable. Fue triste y cutre. Stevie Wonder le puso empeño. Y Brooke Shields estuvo maravillosa: guapa y sensible. Lo demás, bastante flojo. Como todo lo que me rodea, lo que me espera, lo que se pone a mi alcance. Esto, chicos y chicas, os lo digo sinceramente, no por asustar ni amenazar ni hacerme la víctima, no vale la pena. Sin ti, para qué. Ni esto ni aquello ni lo de más allá. No quiero ni que me des ánimos ni que me acaricies la espalda ni que me compadezcas como a un perro abandonado. No quiero ni tu amistad ni tu admiración. No, cuando hubo amor infinito. Fuimos momias infantiles los dos, de acuerdo. Dejemos de serlo.

Me marcho a la Costa Blanca. Voy a protagonizar una de esas películas francesas de verano y casualidades. Mi papel será el de un hombre maduro, de cuarentaitantos, que trata de superar el dolor de una reciente ruptura amorosa pasando unas semanas absurdas en el apartamento playero de su madre. Me llevo el MacBook y un montón de deberes. Se supone que estaré solo, leyendo y escribiendo, pero luego seguro que acabo enredado en una fea historia de mafias rusas, rodillas raspadas y maletines llenos de dinero. ¡Con lo poco que me gusta a mí la serie negra! Preferiría hacer de personaje secundario en un cuento moral de Eric Rohmer. Quisiera tener que hablar mucho en francés y en italiano. Y fotografiar a un cangrejo vivo. Ojalá me aburra como una ostra.

Celebrar los San Fermines en Pamplona. Nada mejor para recuperarse de una ruptura amorosa. Es un remedio literario, hipersexual y con mucha tradición. Pero yo no podría: no tengo estómago para entregarme a simpáticas desconocidas. Ni harto de vino. Me falta espíritu de revancha. Ganas de perderme. Y belleza. Una belleza capaz de derrumbar murallas.

Esta noche pincho en Sidecar, quizás por última vez. El lunes desaparezco de Barcelona. Lo hago por respeto, educación y amor. Trataré de recomponerme un poco. Recuperarme. Curarme. No sé si volveré. Depende de lo que me duela estar lejos de. Ahora mismo, tengo la sensación de que no voy a poder superar la pena. El futuro lo veo borroso. Nada me interesa ya. Soy un zombie. Veremos qué pasa o deja de pasar. Adios. Seguiré informando desde el fondo del abismo.

Anoche, un compañero del Sidecar me confesó que a él no le importaría sufrir, ahora mismo, una pena de amor. “Mejor eso, que nada”. Al parecer, lleva demasiado tiempo sin novia. Echa de menos hasta los malos ratos. Yo lo entiendo. En el fondo, qué dulce es esta amargura de la pena negra. Otro amigo, el primero que tuve en Barcelona, me describió su calvario personal después de romper con su última novia. Fueron nosecuántos meses de borrachera y despilfarro que no le sirvieron de mucho. ¿Que cómo lo superó? Pues de ninguna manera. No lo superó y punto. Si acaso, lo asimiló lo mejor que pudo. Y ahí está: viviendo con eso dentro del pecho. Supongo que el dolor se convierte en equipaje. Con el tiempo, te acostumbras al peso y al espacio que ocupa en ti. No sé si acabará siendo útil para algo. El caso es que ahora te quiero como los locos: con la mirada perdida.

Qué momentazo ayer por la noche en Sidecar. La noticia de la muerte de Michael Jackson se difundió como la pólvora. Fue Guasón quien me lo comunicó a mí. Pinché seis canciones seguidas del divino difunto en un arrebato de insospechado fanatismo. Hubo bailes y aplausos. La fecha de la muerte de Jacko ha entrado a formar parte de mi historial sentimental. Coincide con la de mi ruptura definitiva con Bambi. Ya tengo otra excusa para acordarme de esta tragedia (la mía, no la de los seguidores del creador de Billie Jean) todo lo que me queda de deprimente existencia. Más guapa y más educada que Bambi no voy a encontrar en ninguna parte. Si no fuera por este doble detalle encantador, podría superarlo fácilmente. Dichosa belleza incomparable.

Esta noche NO pincho en Sidecar. Se estropearon las máquinas. Mañana, jueves, sí. ¿Nos vemos? Tengo que contarte algo.

Mi canción favorita de todos los tiempos es The Look of Love. Al menos, de todas las escritas en inglés. La compuso Burt Bacharach en 1967, con letra de Hal David, inspirándose, al parecer, en los preciosos ojos de la actriz suiza Ursula Andress. La potentísima Dusty Springfield la interpreta en la banda sonora de Casino Royale, en la escena de seducción entre Peter Sellers y la mencionada Andress. Mi versión favorita no es esa. Tampoco la de Diana Krall en concierto en París, que es exquisita. No. Yo tengo debilidad por la versión en francés interpretada por Mireille Mathieu.

Otra canción que me pone en órbita, también compuesta por Bacharach y David, es (They Long To Be) Close To You. La versión de The Carpenters es deliciosa, pero a mí me puede la del propio Bacharach con Barbra Streisand. ¡Se me ponen los pelos como escarpias rememorándola!

Y ya que estoy con Bacharach, me saco de la manga a una de sus mejores intérpretes: la divina Dionne Warwick. Suya es esta estremecedora versión del All in Love is Fair, de Stevie Wonder, que me deja literalmente sin aliento cada vez que la escucho.

No estoy solo. Estoy esperándote. Se pasa mal. Mejor sería estar realmente solo. Pero eso dolería. Ni me imagino lo que dolería. No el estar solo, sino sin ti. Que te vas y que te has ido es un hecho. Que me desenfoco también. Hay que ver lo que tarda la vida en morirse. Desaparecer, desaparecer. Que nadie se dé cuenta de nada. Pero me leo y no me creo lo que leo. Al fin y al cabo, nada malo importa tanto como para anular lo bueno. Y lo bueno, en este caso, es el amor. Amor infinito. Uno que dure cincuenta años más, por lo menos. ¿Qué son cuatro años de mierda comparados con cincuenta de risa tonta y desnudeces? Pues eso. Que mañana, más. Y pasado, también. Espero verte.

En el tren de cercanías. Rubia. Grande. Abrigada. Habla ruso con su hermana. Las dos sonríen escuchando el estribillo de una canción a través de auriculares compartidos. Sigo leyendo. La misma página. Una y otra vez. Huele a pan recién hecho.

La otra noche, en Sidecar, pinché a: Kasabian, Echo & The Bunnymen, Jarvis Cocker, The Stranglers, Rooney, Psychedelic Furs, Elephant Stone, Fitness Forever, Moptop, Manicure, The Sounds, Stereophonics, New Cassettes, Yeah Yeah Yeahs, The Paddingtons, Morphine, Big Audio Dynamite, Housse De Racket, Foo Fighters, Paradise Lost, Zoé, The Long Blondes, Superbus, The Subways, Tre Allegri Ragazzi Morti, Lori Meyers, Ligabue, Mates of State, The 1990's, Taken By Cars, Franz Ferdinand, The Horrors, Kings of Leon, The Killers, Mando Diao, Kaiser Chiefs, Ghostcat, LCD Soundsystem, The Maccabees, Two Door Cinema Club y The Kooks. Por ese (des)orden.

¿Que si me ha gustado el Star Trek de J.J.Abrams? Mucho. Lo que más: el diseño de producción. Los reflejos, los brillos, los haces de luz. El glow blanco. Los lens flares. Eso que molesta a tanta gente que conozco. También me gusta el vestuario: retro pero in. Los pijamas de colores fuertes. Rojos, naranjas, azules. Las maquinitas. Los vehículos. Los primeros 10 minutos (a-po-te-ó-si-cos). La triple caída libre sobre la plataforma de la perforadora alienígena. El monstruo lovecraftiano del planeta polar. El romance entre Spock y Uhura. La chulería mamporrera de Kirk. ¿Pegas? Los marcianitos de carnaval tipo La guerra de las galaxias que aparecen de vez en cuando. Que la paradoja temporal no consiga ponerme el cerebro del revés. Que Winona Ryder se haya convertido en Ana Torrent. Que la película parezca un piloto de teleserie (bueno, no, eso me encanta).

arriba: gaila (rachel nichols con la piel verde) y kirk (chris pine en calzoncillos)

Leo sobre Oscar Natalio “Ringo” Bonavena, boxeador argentino de los años 60 y 70. Un peso pesado de apenas 1.79 de estatura. Tosco. Fajador. Con pegada. Todo un personaje, delante y detrás de las cámaras. Pionero en eso de exhibir sus intimidades por la pequeña pantalla. Sobre el cuadrilátero, puso en apuros a Joe Frazier y Muhammad Ali, después de machacar a George Chuvalo y Karl Mildenberger. Fuera del ring, alternó con artistas, hizo un par de películas, grabó un disco, derrochó miles de dólares y se convirtió en ídolo de masas. Lo asesinaron a tiros en Reno, con apenas 33 años. Le disparó un guardaespaldas de Joe Conforte, dueño del Mustang Ranch, el primer burdel legalizado del estado de Nevada. Al parecer, “Ringo” se entendía con Sally Conforte, esposa de Joe, que era una mujerona de 61 años muy aficionada al boxeo. Próximamente se estrenará una película basada en este morboso suceso: Love Ranch, dirigida por Taylor Hackford, según un guión de Mark Jacobson, con Helen Mirren y Joe Pesci de protagonistas. El papel de Bonavena (que en el film se llamará Armando Bruza) lo interpreta el actor español Sergio Peris-Mencheta. Volviendo al auténtico “Ringo”, y para terminar, ahí les dejo una declaración suya de 1966: “Para ser joven uno debiera tener experiencia, y la experiencia llega de viejo. Es un peine que te dan cuando te quedaste pelado”. Me ha dejado KO.

Acabo de ver el último capítulo de la última temporada de Battlestar Galactica. Confirmado: ésta es la mejor teleserie que he visto en toda mi vida. Amén.

Ando muy ocupado visionando combates de boxeo y MMA últimamente. Contento porque Guillermo Hernáiz me ha encargado un artículo sobre Gina Carano para Primera Línea. Triste porque el pasado martes 14 de abril de 2009 Oscar de la Hoya anunció su retirada definitiva. Interesado por seguir de cerca la carrera de Paul The Punisher Williams. Histérico porque ya falta menos para que se enfrenten Manny Pacquiao y Ricky Hatton en Las Vegas, Nevada. Cada tres minutos suena la campana del siguiente round en mi vida.

arriba, espectacular foto de gina carano machacando a una rival

Marisa es una historia de amor de ciencia ficción con paradojas espaciotemporales. Otra obra maestra en corto de Nacho Vigalondo, producida por Arsénico Films para Notodofilmfest.

arriba, una de las casi 100 protagonistas del corto: evita dinamita

Vuelvo a Lovecraft y a Meyer. Disfruto leyendo: H.P. Lovecraft: A Life, de S.T. Joshi, y Big Bosoms and Square Jaws. The Biography of Russ Meyer, de Jimmy McDonough. Dos libros envidiables. Ayer soñé que las tres protagonistas de Faster, Pussycat! Kill! Kill! le daban una buena tunda a Cthulhu.

arriba: haji, una de las supervixens de faster, pussycat! kill! kill! (1967)

Pussy Galore ha vuelto. Llevaba meses ausente de su blog. Sus últimos textos son más personales que nunca. Me encantan. Gracias a ella, el año pasado, descubrí los discos de un genio del pop psicodélico para minorías sin prejuicios: Ramases. Ahora, me ha puesto tras la pista de Jean-Pierre Massiera, músico y productor francés de los años 70, autor del inclasificable álbum conceptual psicoterrorífico L'étrange "Monsieur Whinster", grabado en 1973 (aunque comercializado en 1976) con el pseudónimo de Horrific Child. Yo no sé cómo describirlo. Esta música es extraterrestre. Después de escucharla, a uno le entran ganas de salir al balcón a pegar gritos.

Fiesta de presentación del cortometraje Nestor, de mi amigo Sergio Colmenar, en Sidecar (Plaza Real, 7, Barcelona), el viernes 13 de febrero de 2009, a partir de las 21:00 horas, con actuaciones en directo de los grupos Mujeres y Wicked Wanda. Muy recomendable. En el corto salen Salma de Nora y Nati Pink. Desnudas. El corto no es porno. Es violento. E hijojoputesco.

Tengo mucho que decir. Mucho que hacer. No lo hago. No lo digo. Tampoco lo cuelgo aquí: me da pereza. En eso, el 2009 es igual que el 2008. El tiempo pasa deprisa lentamente. Debería estar contento porque, en los últimos meses, he recuperado las ganas de verlo y leerlo todo. Devoro libros, revistas, tebeos, teleseries, películas de estreno, películas de culto, porno y combates de boxeo. Sin parar. Me he puesto al día en todo lo que antes me gustaba. Os podría dar la chapa durante horas sobre Georges Rodenbach, Battlestar Galactica, Hausu, Kelsey Michaels, De La Hoya vs Pacquiao, True Blood, Alfred de Musset, Gina Carano o la última novela de Ray Loriga. Pero... Me cuesta ponerme. Ponermeponerme, quiero decir. Cumplir los plazos. Cualquier tipo de plazo.

la chica de arriba es sarah peachez, una modelo teen de alsscan.com

Otra foto rarísima de Debbie Harry desnuda. Para El Hombre Confuso y Kameros.

Esta noche pincho. En Sidecar. Entrando, al fondo, a la derecha. Copas gratis si os acercáis a saludar. Desde las 00:30 a las 04:30, aproximadamente. Sonarán canciones de, por ejemplo, Blondie, cantadas, claro está, por Debbie Harry, que es la chica de la foto que ilustra este post. Feliz año nueve.

2008 empezó bien: publicaron uno de mis poemos en una revista y trabajé varios meses en el programa de televisión Todos ahhh 100. Luego murió Leopoldo Alas. Y Francisco Casavella. Y Bettie Page. Suena frívolo, lo sé, mezclar estos tres nombres, pero de alguna forma tengo que consolarme. ¡Menuda mierda de año!

cartel de day the world ended (1955), de roger corman

El periodista José Miguel Villarroya me hizo una entrevista hace un par de meses. Se ha publicado en la revista Primera Línea, en el número del mes de diciembre de 2008. El texto viene acompañado por otra entrevista más amplia, la que le hicieron a Dinio a raíz de su participación en la película porno diniofollando.com, que tuve el placer de dirigir a principios de este año que ya se acaba. Esto es lo que le conté a Villarroya vía correo-e.

¿Cómo surgió la idea de hacer una película porno con Dinio?
Salvador Diago y Victor Diago, de International Film Grup, me comentaron la posibilidad de hacer la primera película porno protagonizada por Dinio y Rafa García. Lo único que necesitaban era un buen proyecto, una idea de guión atractiva, que se pudiese llevar a cabo en el tiempo más breve posible. Enseguida nos fuimos los tres a Valencia para hablar con los gemelos cubanos. Por el camino, se me ocurrió la idea de contar la vida de Dinio en plan parodia, con Carmen de Mairena en el papel de Marujita Díaz. Nada más llegar a Valencia, que estaba en plenas Fallas, se lo solté a Dinio y Rafa. Hubo unos segundos de silencio... y de pronto, los dos se partieron de risa.

El guión también es tuyo. ¿En qué te basaste para escribirlo?
Aquel día, en Valencia, me pasé la tarde y gran parte de la noche hablando con Dinio, Rafa y algunos de sus amigos más íntimos. Me contaron cosas increíbles. Con ese material, hice el guión definitivo. He dejado muchas cosas fuera.

La entrevista a Dinio, además de hilo conductor ¿pretende ser una crítica a la prensa del corazón?
Evidentemente, si haces una película sobre la vida de Dinio, no puedes dejar de lado ese tema. La entrevista está grabada con un estilo televisivo muy evidente. Además, la historia mezcla realidad y ficción, pasado y presente, cine dentro del cine. Nunca estás muy seguro de si lo que cuenta Dinio es verdad o es mentira. Me gusta jugar con estos elementos. Ya en mi primera película porno, Sex Mystère, el protagonista, interpretado por Roberto Malone, que hacía el papel de una especie de cineasta al estilo de Tinto Brass/Federico Fellini, contaba su vida a dos chicas mientras follaba con ellas. En mi opinión, los flashbacks son tremendamente eróticos.

¿Cómo definirías a Dinio como actor porno?
Dinio no deja de ser Dinio nunca. Es decir, que es un embaucador nato. Te gana enseguida con su simpatía, su ingenuidad y su manera de contar (o no contar) las cosas que le pasan. Es un tío natural, con el que se trabaja muy a gusto. Yo creo que, como actor porno, aporta sobre todo frescura, que es algo que hacía mucha falta en este mundillo.

¿Cómo fue la elección del casting?
International Film Grup quería contar en el reparto con al menos un par de actrices importantes, así que no tuvimos más remedio que elegir a Natalia Zeta y Dunia Montenegro, que son actualmente las dos superstars del porno español. Yo, por mi parte, estaba empeñado en trabajar con chicas muy jovencitas, qu

Lo confieso: me gusta Crepúsculo. La película, digo. Está tan bien dirigida, que a uno le da la sensación de estar viendo el trailer de una teleserie todo el tiempo. Hay cámara impertinente, mucho primer plano, momentazos atmosféricos. Me creo la historia de amor incondicional entre los protagonistas. Esa tensión sexual que les mantiene en vilo. Esa erótica de la abstinencia que emparenta cristianismo con vampirismo de la Nueva Era. Que la escritora de la novela original, Stephenie Meyer, sea una ama de casa treintañera, mormona y madre de tres hijos, y que a la directora de la adaptación cinematográfica, Catherine Hardwicke, se le note la simpatía religiosa en más de una secuencia, no supone un handicap. Al contrario. Añade segundas y hasta terceras lecturas interesantísimas al argumento, al envoltorio audiovisual y al concepto mismo de toda la propuesta artística y comercial. He disfrutado horrores con esa furiosa y tozuda actitud adolescente que derrochan Kristen Stewart y Robert Pattinson encarnando a Bella y Edward, dos de los personajes más atractivos, egocéntricos, asociales, románticos y supernaturalistas del cine contemporáneo. A mí, Jóvenes ocultos siempre me pareció una horterada jeviata de lo más vulgar. Con Crepúsculo, en cambio, he experimentado algo muy similar a una pequeña epifanía. A ver lo que me dura.

arriba, kristen stewart con una sierra mecánica en la mano

Santi Camuñas y yo llevamos 15 años organizando Cinemad, la Semana de Cine Independiente y de Culto de Madrid. Ahora mismo se está celebrando la edición de 2008, con montones de películas curiosas (casi todas elegidas por mí). No lo parece, pero estoy muy orgulloso de este pequeño festival.

Hoy, miércoles, a partir de las 23;30, estarè pinchando en Sidecar. Será mi primera noche de miércoles desde hace mucho, mucho tiempo. Sonarán nuevas canciones. Se estrenarán nuevas poses molonas. No me pidáis demasiado, que aún queda temporada por delante.

cartel hipermoderno de dracula has risen from the grave (drácula vuelve de la tumba, 1968), de freddie francis

A lo mejor ni os habéis dado cuenta, pero llevo varios días sin ir al Sidecar. Estoy de vacaciones. Volveré a pinchar el miércoles 19 de noviembre. Será mi primer miércoles. A partir de entonces, pincharé todos los miércoles, jueves, viernes y sábados. De 23:30 a 03:00, aproximadamente. Venid a verme y beberéis gratis. Ahorita mismo, los lunes está pinchando mi amigo Francis, una joya. A la chica de la foto creo que la he visto algún que otro jueves. No sé cómo se llama.

Días intensos en Donostia. Sol, lluvia, frío, viento y gripe.  Saltó de la programación Repo! The Genetic Opera. Disfrutamos con Encarnaçao do demonio. Lo pasamos relativamente bien con Tokyo Gore Police. Apenas nos dio tiempo a saludar. La película sorpresa fue una sorpresa: Deadgirl, de Marcel Sarmiento y Gadi Harel. Dos chavales encuentran una mujer desnuda, moribunda y encadenada a una camilla en los sótanos de un hospital abandonado. En vez de liberarla, deciden convertirla en su esclava sexual. Así de cafre, así de hijoputesca. Todavía pienso en ello. La Semana de Cine Fantástico y de Terror de Donostia seguirá encendida hasta el sábado que viene. Tú mismo.

cartel de deadgirl (2008), de marcel sarmiento y gadi harel

Mañana celebro Halloween. Y mi cumpleaños. Pincharé en Sidecar, y luego, Lupita y yo nos iremos volando a la Semana de Terror de Donosti. Vamos a ver varias películas: Encarnaçao do demonio, de José Mojica Marins; Lat den ratte komma in, de Tomas Alfredson; Repo! The Genetic Opera, de Darren Lynn Bousman, y Tokyo Gore Police, de Yoshihiro Nishimuro, entre otras. Y en el hotel, el domingo: el Grand Prix de Brasil de Fórmula 1. ¿Que cuántos cumplo? 45. Como el calibre. Nacho Vigalondo y mi hermana Eva Calleja me han felicitado desde Tánger. Comían aceitunas. Se sentían como personajes de una novela de Graham Greene.

cartel japonés de la voglia matta (1962), de luciano salce

Aún no había escrito nada sobre AnnaLynne McCord, la actriz de 21 años que interpreta el papel de Eden en la teleserie Nip/Tuck. A pesar de ese aire trans que a veces exhibe en pantalla (hay noches en que parece una versión hiperglamourosa de Amor, de Gran Hermano 9), lo cierto es que esta chica desestabiliza sexualmente a cualquiera: ya sea ejerciendo de anoréxica del Infierno, colegiala viciosa, starlette porno o envenenadora sin escrúpulos. Yo soy fan (fatal, me temo). ¿Sabéis cómo se apellida su personaje en la ficción? Lord. Como Traci Lords, pero sin la ese final.

No vino nadie. El último lunes en Sidecar fue realmente triste. Apenas tres parejas, enamoradas (eso sí). Y un par de saluditos amistosos: Senén, que se iba pronto a la cama porque mañana nosequé, y Francis, que quería saber si pincha o no pincha cuando yo no esté. Cuando yo no esté. Pienso en ello y me doy cuenta de que todo seguirá igual que ahora. O no. Cuando yo no esté a lo mejor alguien me recordará con lágrimas en los ojos. Seré un recuerdo significativo. Pasará, claro, y acabaré desintegrado en el olvido, que es como un polvo cósmico o una viruta de estrellas. Nada o, mejor: casi nada. Cosquilleo. ¡Qué bonito, eso de ser cosquilleo!

cartel de fu-manchu y el beso de la muerte (1968), de jess franco

Hoy es el último lunes que pincho en Sidecar. Me cambio de día (ya os lo contaré más detenidamente en otro post). Los lunes del Sidecar han sido importantes para mí por muchas razones. Empecé a pinchar los fines de semana. Luego, hubo un tiempo en que sólo pinchaba los lunes. Al final, acabé pinchando casi todos los días, pero los lunes siguieron siendo especiales. Como llevo tres dias releyendo sin parar a la mejor escritora de todos los tiempos, tengo la cabeza llena de mujeres encantadoras (o maleducadas) que se comportan de manera incomprensible (o desesperada), y relaciono una cosa con la otra: lo de haber pinchado los lunes en Sidecar y lo de las mujeres difíciles de los cuentos (y la única novela) de Jane Bowles. Sí. En efecto.

cartel de attack of the jungle women (1959), de joseph r. juliano

Bambi, es decir: Lupita, o sea: mi amor, me introdujo en el planeta Prudenci Bertrana (1867-1941) el año pasado. Fuimos juntos a comprar un ejemplar de su novela más conocida, Josafat, que es como una (per)versión condensada y viciosa de Notre-Dame de Paris, de Victor Hugo, sólo que en clave noucentista y/o decadente. Me gustó mucho ese libro. Ahora acabo de leer Jo! Memories d'un metge filòsof, y también he disfrutado. El protagonista es un egocéntrico cobarde que se parece un poco a mí. ¡Y no lo digo porque a él le guste toquetear muertos, qué va! Ojalá me atreviese a hablar en catalán.

arriba, molly parker en kissed (1996), de lynne stopkewich, una película necrofílica

Andan todos y todas alborotados y alborotadas con los AC/DC: nuevo disco, actuaciones en vivo, entradas agotadas, comunión generacional... Yo, qué queréis que os diga, cuando sacaron el de If You Want Blood... You’ve Got It! (1978), ya me parecían unos plastas viejunos. Es verdad que luego me reconcilié con algunas de sus canciones cavernícolas, pero vamos, que a mí el rock de chiste no me pone nada (tampoco les vi nunca la gracia a los Kiss, salvando las insalvables distancias, ni a los Guns’N’Roses). De todas formas, me gustó el detalle de Senén, ayer noche, en Sidecar, que vino a enseñarme su copia en vinilo, recién comprada, del nuevo disco de los australianos: Strap It On. Era negro, doble y con relieves en portada y contraportada. Lo toqué haciéndome el ciego. El próximo lunes será el último lunes que pinche en Sidecar. Le llevaré una copia de los directos de Iggy Pop y New York Dolls al primo glam de Josmar.

arriba, portada del disco if you want blood... you’ve got it!, uno de los favoritos de mi amigo kameros, allá por los primerísimos ochentas

En mi cabeza suena la canción de David Bowie. Ésa de los cambios: ch-ch-ch-ch-ch-changes (turn and face the strain)... Etc... El próximo viernes no se publicarán ni mi columna del adn ni mi artículo de Metrópoli en El Mundo. ¿Crisis? Puede. En cualquier caso, no me agobio. Tendré que dedicarme a otra cosa. Por ejemplo, a los libros. O al porno. O al contrabando. Mañana busco trabajo.

en la foto, lily damita, belleza muda

Vi la película, El manuscrito encontrado en Zaragoza (Rekopis znaleziony w Saragossie, Wojciech Has, 1964), polaca, de culto, en la tele, hace bastantes años. No leí el libro entonces, porque se me antojó mal traducido. Hace relativamente poco me enteré de que su autor, Jan Potocki, lo escribió en francés. También me enteré de que, en 2002, se habían descubierto al menos dos redacciones distintas del texto original. Ahora mismo, en La Central, pueden encontrarse dos ediciones críticas, juntas o por separado: Manuscrit trouvé à Saragosse (version de 1804) y Manuscrit trouvé à Saragosse (version 1810). Yo estoy sumergido en la primera, incompleta, aunque mucho más erótica e irreverente que la segunda. Hacía tiempo que no disfrutaba tanto. Estoy como cuando redescubrí a Nerval: en un estado de superrealismo juguetón y creativo. Tengo que volver a ver la versión en cine.

Con la demo gratuita de Spore puedo diseñar criaturas animadas simpatiquísimas que bailan, dan puñetazos, berrean, saltan y hacen todo tipo de monerías, algunas de índole erótico o sexual. Creo que voy a comprarme el videojuego enseguida. No puedo resistirlo. Me parece lo más revolucionario que he visto en años. En YouTube ya hay colgadas peliculillas protagonizadas por monstruos creados con Spore que tienen forma de penes, parejas copulando y hasta participantes extraterrestres en un desfile del Orgullo Gay. También he encontrado un blog anti-Spore en el que se denuncia el hecho de que el juego defienda las leyes de la evolución de Darwin (es decir, que esté totalmente en contra de las teorías creacionistas de la Biblia según los creyentes más inmovilistas). El blog ha resultado ser una broma, pero me ha dado que pensar.

Adoro las tiras de Caballo Negro, guionizadas y dibujadas por Jorge Cavazos. ¿Que no tenéis ni idea de cómo son? El propio autor lo explica en cuatro líneas y en tercera persona: "Caballo Negro es un webcomic de Jorge Cavazos acerca de sexo, tolerancia, el apocalipsis y el amor no correspondido, recomendado para audiencias maduras. Se actualiza dos o tres veces por semana en http://www.caballonegro.cn. Se divide en temporadas de cien tiras cada una, con breves periodos de espera entre el final de una y el inicio de la siguiente." 100 % hecho en Monterrey, México.

He encontrado esta foto maravillosa de Charlotte Rampling navegando por ahí. Me parece una excelente excusa para colgar en el blog unos párrafos extraídos del libro sobre cine erótico que estoy a punto de terminar.

PORTERO DE NOCHE. Título original: Il portiere di notte. Italia. 1974. Dir.: Liliana Cavani. Producción: Lotar Film Productions, Halonegglio Cinematografico. Prods.: Esa De Simone, Robert Gordon Edwards. Guión: L. Cavani, Barbara Alberti, Italo Moscati, Amedeo Pagani. Fot.: Alfio Contini (Technicolor). Mús.: Daniele Paris. Mon.: Franco Arcalli. Duración: 118 minutos. Int.: Dirk Bogarde (Maximilian Theo Aldorfer), Charlotte Rampling (Lucia Atherton), Philippe Leroy (Klaus), Gabriele Ferzetti (Hans), Giuseppe Addobbati (Stumm).

Un título polémico, tachado de filonazi por muchos críticos, que sin embargo sedujo a millones de espectadores en todo el mundo. El trampolín a la fama de Charlotte Rampling.

Trece años después de finalizada la Segunda Guerra Mundial, Lucia, superviviente de un campo de concentración, se reencuentra con Max, el oficial alemán que la violó y convirtió en su esclava sexual. El exnazi trabaja como portero de noche en un hotel vienés. A pesar de las primeras reticencias, Lucia y Max no tardan en volver a las andadas sadomasoquistas.

Si no fuese por la mirada felina de Charlotte Rampling y el rictus ratonil de Dirk Bogarde, Portero de noche quizás no formaría parte de este libro. Bueno, en realidad sí que lo haría, porque, a pesar de las muchas barbaridades que se han escrito sobre esta retorcida película, lo cierto es que nos encontramos ante una de las más conocidas e influyentes de todo el cine erótico de los años setenta. Casi una referencia generacional. Obviarla sería injusto. De todas formas, volviendo a los ojos metálicos de Lucia y al gesto esquinado de Max, los dos personajes centrales de esta historia de amor sadomasoquista con ramalazo estético filonazi, conviene dejar bien clara una cosa: este film contiene imágenes de una sensualidad desestabilizadora. Que el envoltorio argumental resulte ridículo y el mensaje ambigüo, no implica que uno tenga que restarle importancia al derroche de fisicidad exhibido por la pareja protagonista.

Desde el primer momento en el que cruzan sus miradas, el espectador percibe la tensión sexual entre Lucia y Max. Una tensión poco corriente, puesto que se fundamenta en la dialéctica dominación/sumisión propia de las prácticas sadomasoquistas más o menos consensuadas. Compaginando flashbacks ambientados en el campo de concentración y encuentros clandestinos en la casa actual del exguardia nazi, la cámara de Cavani se deja atrapar por la belleza de los uniformes fascistas, los decorados decadentes, los teatrillos de la crueldad y los cuerpos extremadamente delgados. La secuencia de Lucia bailando y cantando una canción de Marlene Dietrich en topless, con su pantalón ancho de hombre sostenido por tirantes y su gorra de oficial calada hasta las cejas, seguro que ocupa un lugar destacado en el imaginario colectivo de gran parte de los que estáis leyendo estas líneas ahora mismo, por mucho que el critico norteamericano Roger Ebert se empeñe en calificarla de “nauseabunda” y “nazi chic”.

Alex Z ha creado un impresionante weblog dedicado a Jess Franco. Se llama El Franconomicon. En él se incluirán comentarios de todas, repito: TODAS, las películas del Tío Jess. Lo que ya hay colgado es alucinante. ¡¡¡Con posts del propio Jess incluidos!!!

arriba, soledad miranda. la foto pertenece a la película sie tötete in ekstase (1971)

Uf. Acabo de ver, en La 2, el primer capítulo de la teleserie Plutón BRB Nero. Me he quedado a cuadros. ¡Qué truño! Lo peor que he visto en mucho, mucho tiempo. La parálisis me ha impedido cambiar a tiempo de canal y también he padecido los primeros minutos de una nueva entrega de Pasándolo de cine, la última meméz de Gomaespuma. Todavía estoy tratando de recuperarme. ¿Qué os pasa. amiguetes? ¿Que no veis suficiente tele o que, sencillamente, no tenéis ni puta idea de cómo se hace? No lo entiendo.

Decidí empezar a ver Lost a partir de la tercera temporada. Me bajé todos los episodios con el Rapidshare. He pasado más de una semana flipando en colores. Ahora estoy enganchado a la cuarta temporada. Me paso las noches devorando capítulos. Y por el día, duermo. Ay.

en la foto, evangeline lilly, la actriz que encarna a kate

Ahora sí que puedo decirlo: ni Wall-E ni El incidente ni El caballero oscuro ni El tren de las 3:10 ni Iron Man ni Indiana Jones y el reino de la calavera de cristal ni Pozos de ambición. No. Qué va. Las mejores películas de lo que va de año son: Zohan y Tropic Thunter. Y justo por debajo de estas dos, Wanted (Se busca). ¿Que no?

Cada princesa tiene su canción. La reina, en cambio, puede elegir entre media docena. No sé qué es mejor. No sé qué es peor.

¿De qué? En Sidecar, se organizan desfiles de reinas y princesas casi todas las noches. En casa, impera la armonía de algodón y polvos de talco. Una noche sí y otra también, descubro canciones y películas fascinantes. Pero llevo meses (de verano) con el cuerpo blando. ¡Qué ganas de que llegue el invierno! Uno duro y descarado.

en la foto: sasha grey

Mi nueva vecina tiene acento argentino. La otra noche la oí canturrear en la cocina: "¡Ese! ¡U! ¡Se! ¡I! ¡A!... ¡Suuuusia!" Me la imaginé disfrazada de animadora con pompones. Cuando pienso en animadoras visualizo chicas con piernas fuertes y grandes sonrisas. Demasiado simpáticas. Al menos, para mi.