Rosalba sueña con caballos negros.
Dibuja estrellas y castillos, dragones,
automóviles de carreras, lunas, playas
con prostitutas y hombres elegantes.

De Maya, la postura pictórica. Venus.
Afrodita. No la diosa, sino el modelo.
Se quita la ropa lentamente, mirando
al suelo. Tímida superbomba atómica.

Amor moribundo en cuerpo
moribundo.

Ya no siento mucho,
pero mi cabeza sigue razonando:

te quiero.

cartel de dr.cyclops (1940), de ernest b.schoedsack

Los pasos de felpa de un fantasma
en el pasillo de esta casa
que no es mía.

He abierto un libro buscando un nombre al azar.
He encontrado el tuyo.

De repente, he deseado que el libro fuese de Nabokov.

Con muchos osos polares en la portada.

Oliona posa para fotógrafos rusos
que pagan en dólares. La busco
en Internet y la encuentro desnuda.
Con otro nombre. Con otra edad.

Mirabelle le ha depilado el chochete a una amiga. Era la primera vez que lo hacía. Se ha visto obligada por las circunstancias. No ha tenido tiempo de pensárselo. Pim, pam, pum. Ras, ras, ras. Le ha llamado la atención la forma del chochete de su amiga. Una flor exuberante. Chochete en flor de labios grandes y acogedores. Cojín de besos. Imán de nariz. Boca esencial.

visualizo una margarita
en la oscuridad
cada vez que

DAISY

blanca flor norteamericana

me chupa
lenta
suave
y educadamente

Margaret no es Daisy no es Margarita.
Pero sí es una flor de mi invernadero.
La más alta más delgada más sensata.
Me quiere y su amor me avergüenza.

Dice sí y luego llora. Dice sí y luego canta. Dice sí y luego ríe. Dice sí y luego no y luego sí como bromeando. Pero no eres tú.

—¿Se considera usted un escritor erótico?
—Más erótico que escritor.

—¿Define su trabajo como literatura erótica?
—Literatura erótica, no. Como mucho, escritura erótica.

—¿Cómo se diferencia la literatura erótica de la escritura erótica?
—A la literatura le cuesta desnudarse. La escritura es menos pudorosa.

Beso la punta de tus pies
antes de marcharme
sin hacer ruido.

No quisiera despertarte,
amor,

que aún es temprano.

El estrabismo añade belleza
al rostro de Elena:

en esos ojos veo yo un desamor adolescente que no para de crecer.

Una edad es como una marca en el mapa:
debajo puede haber enterrado
un tesoro.

Cangrejito lindo que se acerca a la entrepierna de Nell:

detente. No camines más
así,
de lado,
con esas patitas finas tuyas
que colocan puntos sobre las íes de la arena.

Para. Stop. Regresa a tu madriguera oscura,

que este es mi coto cerrado
de caza menor
en tiempos
de crisis.

Una hora menos
de tristeza.

Algo es algo.

Queréis que os lo cuente todo. Que me entretenga en los detalles. Que dure. Y no sé si seré capaz de mantener la concentración. Una cosa es comentarlo de pasada en un e-mail; otra, muy distinta, recrearlo en una novela. Aunque sea en una novela breve, torpe e improvisada como es ésta. Bueno, mejor dicho, como será, si sigo escribiendo a este ritmo y en este tono. Pero, qué queréis que os diga, me apetece dármelas de listo. Ser escritor por un día, por una noche, por un rato largo. Dejar constancia de lo dura que se me puso estando con ella. Del olor que desprendíamos después de. Lo que nos quisimos. El amor. Sí. Claro. El amor.

De eso escribo aquí: del Amor. Lo confieso en este segundo párrafo, a cara descubierta, con los huevos al aire. Amor como en: “Chupo tus pezones abombados. Tu mano calibra el tamaño de mi deseo. Tropecientos centímetros. Record semanal.” Como en: “Hundo mi lengua en el agujero negro abierto para mí. Respiro profundamente.” O como en: “Follamos mirándonos a la cara. Serios y callados. Molestos por el ruido de la cama, del colchón, del apartamento alquilado y del largo verano extranjero.” Uf. Permitidme esta introducción misteriosa, esta pausa espaciotemporal, estas groserías mal escritas, antes de entrar en materia. Antes de abrirme en canal.

La última rubia de Finlandia también fue la última rubia de la historia de la humanidad. Ella y yo fuimos novios durante tres años y medio, y por eso quiero que este libro se publique y que tú lo leas y que la galaxia entera arda con los cuatro costados. Te invito a mi fiesta del Apocalipsis. Al fin y al cabo, yo sólo soy un hombre herido que se queja como todos los demás. Lámeme las heridas, por favor. Por favor, lámeme las heridas y no me interrumpas. Voy a contarto todo. A contároslo todo a todos y a todas. Prometo ir al grano. Al centro del centro de la diana. Máxima puntuación.

La última rubia de Finlandia nació el 31 de octubre de 2073, en un pueblecito llamado Bing. Sus padres la bautizaron con el nombre de Anulka, que significa Osezna Blanca en la lengua de los esquimales. Fue una niña larguirucha, de rizo natural y profundo azul de ojos, espolvoreada de pecas. En el colegio no solía hablar con nadie, pero los deberes los llevaba siempre muy bien hechos. Sacaba las mejores notas. Hasta que no cumplió los dieciséis, nadie se fijó en ella. Fijarse fijarse, quiero decir... (Continuará)

Si se toma la pastilla roja,
salta de alegría
sobre la cama
deshecha

y me besa
las rodillas
con la lengua.

Si se toma la pastilla azul,

se queda quieta
con el corazón
apretado
entre los dientes

y se apaga lentamente.

Las dejé en la puerta de la nevera
y me marché. Las llevo
dentro. Tanto que ni
cerrando los ojos. Tendré
que volver: recoger los pedazos.
Jugar con los imanes. Perder.

poemo de principios de los 90

cartel de die insel der amazonen (1960), de otto meyer

Bailaría una lenta,
y otra y otra,
y cada vez pensaría
en una chica diferente.
Bailaría contigo
y con todas.
Hasta quedarme solo.

otro viejo poemo

cartel de girls are for loving (1973), con la increible cheri caffaro

A veces creo deslizar los dedos
por el contorno de un muslo perfecto.
De noche, las formas son formas huecas
que rellenaríamos de algo cálido.
Si amanece antes de acabado el sueño,
lo normal es disimular el susto,
calcular el riesgo, regresar siempre
y de noche a ese lugar preferido:
herido, con gusto, pálido e infecto.

escribí este poemo hace más de 20 años

lo encontré hace 3 días

no puedo deshacerme de él

cartel japonés de the satanic rites of dracula (1973), de alan gibson

Nadine cuenta los días como si fuesen rosas rojas: por docenas. Es una mujer práctica pero caprichosa, que marca sus propias reglas. Limita. Acota. Levanta cercas. Desenrolla kilómetros y kilómetros de alambre de espino. Lo conecta todo a la red eléctrica. Chisporrotean sus ojos imaginando un futuro de cortocircuitos y estrellas fugaces y fuegos artificiales. Multiorgásmico.

Delgada y peligrosa, me dijo por teléfono. Así soy yo. Luego resultó que tenía culito respingón y buenos modales. Flaca, sí, pero con fundamento y fondo, forma y tacto, color y textura, risa y sonrisa. 23 años. Larga e infinita. Renacentista de manos. Una flor llamada Fiore en italiano. Conté una por una todas sus costillas señalándolas con el dedo extendido. Como un niño que aprende.

Gia, Gianna se sienta en una silla de madera, frente a la ventana, con las piernas abiertas. Inclina el cuerpo hacia delante, reposando los codos sobre sus rodillas dobladas en ángulo recto. No descansa, más bien vigila. Gia, Gianna ha venido de muy lejos a toda velocidad. Tiene un plan. Algo secreto. Yo, que la observo en silencio, sólo sé que sus ojos se aclaran en los días de lluvia. Gia. Gianna.

Tiene nick: Dusty. Es una emogirl, sí, pero de las que resplandecen al sol con la cara tachonada de estrellas rojas. Pequeñísima. Se hace fotos a sí misma encerrada en el baño, mientras su madre grita en la cocina. Desnuda de cintura para abajo. Enseñando la pelusa desenfocada. Oliendo a talco y a adolescencia. Me las enviará por correo electrónico esta noche, cuando todos duerman.

Desayuno para dos en el jardín. Croissants calientes, leche, café y zumo de amorcitos pequeños sobre una mesa de metal pintada de blanco. La veo acercarse, rubia y desnuda, caminando sobre la punta de los pies como una bailarina rusa. Verushka sonríe y aparecen dos hoyuelos simétricos sobre las comisuras de sus labios. Labios que recuerdo entreabiertos sobre unas sábanas de fuego.

Lo dejó escrito Petrus
Borel en un libro
de poemas
amarillentos
que me descargué una noche
de Internet
y de insomnio:

“Mon républicanisme, c’est de la lycantropie!”

cartelera alemana de i was a teenage werewolf (1957), de gene fowler jr

Bambi que no es Bambi (ese no es su nombre)
es una manta de amor calentita en invierno

una siesta de primitas desnudas en verano
un motor que ronronea en otoño y en primavera

ay en primavera una ballerina soñando que viaja
conmigo a París a Londres a Roma a Nueva York

Bambi que no es Bambi (ese no es su nombre)
es mi amor mon amour en todas las estaciones

parece imposible
que aquí
pueda caber
algo tan                         TAN

y sin embargo

Un vaso y un beso de ginebra
con cubitos de hielo. Tintinea
el recuerdo rubio de Sheridan
en el motel de la cama de agua.

Esta noche plantaré diez mil besos
negros con lengua entre tus nalgas
generosas. ¿Serán semilla de amor
o simple lubricante? Elige tú, Ana.

Éste,
que no lo lea nadie.

espera un poco
acabo de masturbarme
mirando fotos
de adolescentes
desnudas en internet
espera que no
tardaré en recuperar
la dureza de los
mejores días
de los primeros
mira bien fíjate
crece sin que yo
la toque mira
qué polla y cómo
disimulo todo

todo lo demás

Pezones satélite. Pechos planeta.
Círculos. Esferas. Curvas dobles.
Maite de leche caliente y bollito.
Desayuno a todas horas. Las 24.

Montana no
lleva bragas
en Illinois.

Kentucky enseña
su ombligo
en Sacramento.

Dakota se quita
los calcetines
en Alabama.

Phoenix duerme
desnuda
en Palo Alto.

Montana no
lleva bragas
en Illinois.

no así no aquí no de esta manera tan poco amable
te lo pido por
favor
que estoy creciendo

Discoduro mejor que disco duro.
Como hardware. Como hardcore.
Cineporno mejor que cine porno.

Sueño que Gia Paloma tira la puerta abajo. Antes de pronunciar mi nombre, sonríe con su inmensa boca de despedida de soltera. Se ha presentado disfrazada de azafata de altos y bajos, bajísimos vuelos. Rubia, maqueada, pelín sudorosa. Dice: Pedro, do you mind if I...? Y comienza a quitárselo todo. Los zapatos negros de tacón de aguja; los guantes azules de piel satinada; el sombrerito de marinera del aire. Le digo que conserve la blusa y me deje desabrocharle la falda. Botones y cremallera. Despacio. Me muerde los labios. Palpo con las manos sus panties oscuros. No lleva bragas. Adivino un coño rasurado y encendido. Grande. Profundo. Exigente. Tiemblo de miedo y de algo más. Trago saliva. Acelero. ¿Le rompo las medias? No, mejor se las retiro de golpe. Me gusta verlas arrugadas a la altura del muslo. Que ella no pueda abrir las piernas. Empujo. Coloco mi entrepierna a la altura de su cara. Palpa el bulto debajo de la tela del pantalón. No tarda en liberar mi polla. Gorda hoy, mareada, torpe, cabezona y garabateada de venas. Más que chuparla, se la clava en la garganta. Una y otra vez. Con insistencia maniática. Como en un gonzo yanqui. Mantengo el tipo como un campeón, disfrutando de una de esas erecciones de goma que sorprenden a según qué chicas. Gia llora de gusto, de velocidad, de tontería. Cuando ella quiera, se la meto por el culo. Esta noche toca. Concentración.

Miss Peel se queja.
Maúlla fuerte.
Le duele. No
sé el qué. Pero le
duele. Y mucho.
Son cosas de la edad.
De ser marquesa.
De ser princesa.
De ser la reina de la casa.
Todos a sus pies,
que son
de felpa.

dibujo de joann sfar

Sonia cruza las piernas mirando
por la ventana, recta la espalda,
sonriendo a medias: desnudita
como un amor recién horneado.

-Hablando de superpoderes... ¿Sabes que yo tengo uno?
-¿Sí? ¿Cuál?
-Tengo el superpoder de esconderme en la oscuridad.
-Bueno, eso no parece demasiado complicado.
-Ya. Lo que pasa es que yo me escondo mejor que nadie. La oscuridad es mi hábitat natural.
-No sé... Lo que yo hago muy bien, mejor que nadie, como tú dices, es esconderme detrás de las puertas. Ése es mi superpoder.
-¡Damos miedo!
-¡Verdad que sí!

arriba, cartel de souperman (1976), de fred j. lincoln, versión x

es una habitación cerrada y sólo yo poseo la llave.

La llave de plata de Lovecraft.
La llave secreta de Tanizaki.
La llave que abre
y que cierra

este poema

a oscuras.

arriba, edwige fenech, coprotagonista femenina del giallo il tuo vizio é una stanza chiusa e solo io ne ho la chiave (1972), de sergio martino

La espuma que gotea de los pechos de Eva Green es infinitamente más significativa que la de los Días de Boris Vian.

Eloy Fernández Porta ha seleccionado uno de mis poemos para formar parte de un dossier sobre Poéticas de la tecnología y el consumo incluido en el número 290 de la revista Quimera, fechado en enero de 2008. Estoy loco de contento. Mi texto se codea con los de gente a la que me encanta leer, como Pablo García Casado, Jorge Riechman, Elena Medel y David González, entre otros. Ahí va el poemo en cuestión, escrito en 2002 y colgado aquí en 2006.

Rollerball 1975

La primera
vez, la ví
por la violencia de sus imágenes: era
un niño.

La segunda, por
el mensaje
anticonservador y enrollado:
era un joven idealista.

La tercera, por la estética
años 70
de ciencia ficción:
me hubiese encantado vivir
en un entorno parecido,
sin dar golpe,
asistiendo a fiestas
caras en las que se reparten
drogas y se
coquetea
con todo el mundo.

He crecido.
Ahora sólo soy
un adulto con mentalidad de post
adolescente.
El movimiento costra me da risa.
La globalización no me preocupa.
Prefiero vivir bien
que hacerles la vida imposible
a los que viven bien.

Me he convertido en el malo de la película.

cartel de rollerball (1975), de norman jewison, ilustrado por bob peak

scopitone de george & teddy and the condors cantando ain't that just like me

VALE por
un millón de besos.

Imprímase, guárdese 
y llévese siempre encima.

cartel de the art of love (1965), de norman jewison

scopitone de kay starr cantando the wheel of fortune

Vadim ya tiene 19 años. Vive en Austria, al pie de las montañas nevadas. Por el día, trabaja con su novio, Marc, el monitor de esquí, alquilando equipos a los turistas blancos. Ha aprendido a contar hasta cien en varios idiomas. Estas botas le irán bien. Pruébeselas. De nada. Hasta mañana. Una noche, en la habitación del albergue que comparte con Marc desde hace un mes y medio, a Vadim le entran ganas de gritar muy fuerte. Aaaaaaaaaah. Desnuda, indomable, apoyada en el marco de la ventana abierta de par en par. Sus pechos tiemblan de miedo.

cartel de scared to death (1981), de william malone

la divina patty pravo interpreta pazza idea

esta noche, celebraré la llegada del nuevo año pinchando de 00:30 a 04:00 en sidecar

Nada más cumplir los 18, Vadim se fue de casa. Un hippie vino a buscarla con una furgoneta pintada de colores. Sus padres no estaban. Ella lo había preparado todo por la noche, en la intimidad de su habitación de niña pequeña. Metió unos cuantos peluches en una de las bolsas de viaje. Todos sus vestidos de flores. Sandalias con cordones, braguitas de algodón blanco, biquinis a rayas amarillas. Se llevó también un par de fotos. Las de la excursión al teatro romano de Mérida. En una salía abrazada a su amiga Moni, con la sonrisa bien puesta y las rodillas dobladas de risa. En la otra se la veía seria, sola, despeinada, dándole vueltas a un incierto futuro. No tardaron en cruzar la frontera. Él conducía deprisa. Ella apenas hablaba. Pasaron la noche en las inmediaciones de un camping abandonado. Hicieron el amor sin mirarse a los ojos. Él se corrió enseguida. En el cielo brillaban miles de estrellas. 

arriba, Gabrielle Drake, la teniente Gay Ellis de UFO (1970-71),
teleserie creada por Gerry y Sylvia Anderson

arriba, cartel de Mundo Futuro (1973), de Richard T. Heffron

actuación televisiva de Mistral Starship 109

AVISO: el lunes tampoco pincharé en Sidecar. El martes 18, sí.

Pregúntale al polvo.
Luego, sopla.

arriba, Sissi Spacek en Carrie (1976), de Brian De Palma (gracias, hombre confuso)

videoclip de Spoon I Turn My Camera On

Me enseña alemán vulgar dos veces por semana. Siempre lleva puestos sus calcetines blancos, de repetidora de curso. Sin ellos, parece que se le cansen las piernas, sentada como ahora sobre mi torpe lengua de alumno particular.

videoclip de Mia Uhlala

cartel de Eine Armee Gretchen (1973), de Erwin C. Dietrich

¿Qué quieres? / Nada. / ¿Nada? No te creo. Has venido por alguna razón. / No, no, qué va. / No mientas, que te conozco. / Bueno, me conoces poco y mal, la verdad. / ¿Tú crees? / Del todo. Nunca he sido lo que pensabas que era. Me inventaste sobre la marcha. / Y tú te dejaste hacer. / Sí, con gusto. Disfruté mucho, para qué voy a mentirte. De ti. De mí. De las cosas que hicimos juntos. / A mí me duelen las cosas que no llegamos a hacer juntos. / ¡Ya te estás poniendo dramático! / No, no es eso, no es eso. / Ya verás como sí. Acabarás diciéndome algo que no sientes de verdad. / ¡Qué sabrás tú de lo que siento! / Eso me pregunto yo: ¿qué sabrás tú de lo que sientes? ¿Lo has sabido alguna vez? ¿Qué pasa? ¿Vas a decirme que me quieres otra vez? ¿Que piensas en mí a todas horas? ¿Que estás deseando besarme? / No voy a decirte nada más. Eres mala y eres tonta. Y no sé qué es peor. / Sabía que acabarías insultándome. Siempre lo haces. / Nunca te gusté. Nunca me quisiste. / Me gustas. Te admiro. Te quise. Pero no estamos hechos el uno para el otro. Nos parecemos demasiado. / O demasiado poco. / Como quieras. / Yo NO QUIERO esto. No lo quiero ¿entiendes? / Perdona. Era una forma de hablar. / Lo sé. Perdona tú. / ¿Quieres que me vaya? / Si quieres irte, vete. No puedo retenerte. / A lo mejor preferirías estar solo. / No, no. / ¿Entonces, qué? / Quédate. Estamos un rato juntos. Sin hablar. Sin tocarnos. / Me gusta mirarte. / Me gusta que me mires. / Podemos tocarnos un poco ¿vale? / Un poco. / ¿Así? / Así. / Mmm... / Cierra los ojos. Voy a contar hasta cien. Uno, dos, tres, / cuatro, cinco, seis...

ilustración de Jean-Claude Forest

actuación de Elisa con Ligabue Gli ostacoli del cuore

Dormida
despierta
poemas.

en la foto, Elodie Bouchez en CQ (Roman Coppola, 2001)

canción de Brigitte Bardot Faite pour dormir

Swallow no es un apellido corriente. En inglés, significa ‘tragar’. Un verbo. Como en ‘yo trago’, ‘tú tragas’. Así se llamaba Traci, mi amiga americana. Traci Swallow. Ella misma cuenta que sus compañeros de clase, en el instituto, solían gastarle bromas añadiendo una ‘s’ final al apellido, para que la concordancia verbal fuese más correcta. Traci Swallows. Traci Traga. En tercera persona del singular. Precisamente el nombre con el que ahora la conocen millones de consumidores de cine porno en todo el mundo.

en la foto, Paris Hilton

videoclip de Daphné Musicamor

El Diablo surgió del sótano sin avisar. Nadie lo convocó. Se presentó a sí mismo con una gran sonrisa pegada al rostro. Guapo, asexuado, inquietante. Al principio, nos entró miedo. Un miedo terrible e irracional. Como si el mundo estuviese a punto de dejar de dar vueltas. Quizás lo hizo. Mucho más tarde nos dijeron que el Diablo no existe. Que aquello fue sólo un rollo raro de nuestra adolescencia.

en la foto, Bijou Phillips se quita la camiseta en Bully (Larry Clark, 2001)

videoclip de Primal Scream Miss Lucifer

Caminando por la calle Nou de la Rambla, de camino a casa después de pinchar en Sidecar, veo a un guiri con una camiseta estampada con el número 3.301 bien grande. Me gusta esa cifra. Desearía vivir hasta el año 3.301. Voy a intentarlo. En serio. Quiero que me pasen y me vuelvan a pasar un montón de cosas nuevas y no tan nuevas. El amor, el amor, el amor infinito. O casi. Hasta el 3.301. Por lo menos.

foto: Lina Romay en La comtesse aux seins nus (1973), de Jess Franco
videoclip de Bob Dylan When the Deal Goes Down, con Scarlett Johansson

mi columna de ayer, viernes 21, para el adn, trataba sobre Scarlett Johansson
además, en el suplemento Metrópoli de El Mundo, publiqué artículos sobre Sin reservas, de Scott Hicks, e ¿Y tú de quién eres?, de Antonio Mercero

Mi cuerpo huele a ti. Hace un rato, toqué tu nombre con los dedos. El fondo. Lo oscuro. El grito. Acaricié la frase de tu espalda. Llegué a la curva peligrosa y me accidenté en ella. Más que meterla, lo que adoro es sacarla del agujero de tu culo. Hasta la puntita sólo. Para volver a empujar luego. Fuerte. Una y otra y otra vez. Me gusta ver cómo se mete mi polla tiesa en tu agujero negro. Me chifla sentir cómo sale y vuelve a entrar, descarada, roja y blanca. Quisiera inundarte de semén de amor infinito. Disparo. Disparo. Disparo.

canción de Los Petersellers Mazinger Z
canción de Black Sabbath Paranoid
trailer de Tombs of the Blind Dead, de Vick Campbell, un lector de este love blog

A la niña le gustan todas las niñas.
Las guapas y las feas.
También le gustan los tíos grandes.
Los feos y los guapos.
Bueno, los guapos no:

que mienten mucho.

videoclip de Love of Lesbian La niña imantada

Que no gire la botella vacía. Que no me señale. Que no quiero jugar a estas tonterías de grupo. Que yo soy seria y preciosa y leo libros. El último que leí me gustó tanto que no pude dormir en una semana. Pero no se lo conté a nadie. ¿Para qué? Mi amigo ya no quiere ni verme ni escucharme ni cogerme de la mano. No responde a las llamadas que no me atrevo a hacerle. Sé que mis dedos le gustaban mucho. Y el dorso de mis manos. Mi madre dice que los tengo como las negras. Suaves y blancos. A él le gustaban. Mucho.

canción de Edwyn Collins I Never Met a Girl Like You Before

Hoy,

ponte la máscara más bonita
que tengas en tu botiquín
de amores urgentes

y disimula la rabia que llevas
dibujada en la comisura
de la risa de los labios.

Luego, pasa de largo.
No me mimes la mirada.

ilustración de Allison Cole
canción de Bright Eyes First Day of My Life

Qué oso más grande tienes. Grande y con cara de buena persona. Parece uno de ésos que llevan el corazón envuelto en mantas. Va a ser difícil que se lo rompas. Que te dure, si te hace feliz. Y no te preocupes por nada más. Sigue haciéndote la tonta. Salta. Baila. Respira fuerte por la nariz. Cuando amanezca, caerás rendida en una cama estrecha mecida por dos manos gigantes que susurrarán qué linda eres qué dulce deja que te coma los pechos te chupe las rodillas te empape las bragas. Así no. Mejor así. Vale :) Lo que tú digas. Mmm. Aaaay. Uuuish. Bueno. No pasa nada. Lo volveremos a intentar más tarde, a la hora de la siesta. Qué bien se está contigo lejos de lejos de. Sí. En efecto. Mañana ya tendrás tiempo de engañarle o engañarte con otro oso aún más feo y más apestoso.

ilustración de Yumiko Kayukawa
canción de Elvis Presley Suspicious Mind

Ella dice:
en esta postura
soy volcán.

canción de The Chameleons Don't Fall

Desaparecieron las autoestopistas tontas rubias pecosas
seducidas por rijosos líderes de sectas jipis.

En su lugar:
tú y yo a todo trapo por la Ruta 66

en busca del motel perfecto.

canción de Marilyn Manson I Put a Spell On You

Me imaginé en Grecia
desnudo al sol esperando
la llegada de una sombra
fría dibujada en curvas.

Desperté lejos del mapa
soñado sin ganas de creer
en más diosas caprichosas
que llegan tarde a las citas.

cartel de Venus in Furs / Paroxismus (1969), mi película favorita de Jess Franco
canción de Shocking Blue Venus 

y mi artículo sobre la película Cuando naces... ya no puedes esconderte, de Marco Tullio Giordana, publicado hoy en Metrópoli / El Mundo

Que llueva en Italia
si estoy en Italia.

Que llueva en Barcelona
si estoy en las calles
de Barcelona
imaginando
un poema como éste.

Que llueva y me moje
por dentro y por fuera.

Cuando llueve todo
va más deprisa
o se queda
muy quieto.

No quiero salir borroso en la foto.

ilustración de Guido Crepax
canción de Carmen Consoli L'ultimo bacio

Disimulo la falta de sueño
con las luces rojas del amanecer.

Experimento
una suave sensación de lejanía.

Sólo una parte de mí
se empeña en recordarte con descaro:

dura
como un dolor.

canción de Tre Allegri Ragazzi Morti Signorina Primavolta

Lara pierde peso: lo esconde
detrás de los muebles, debajo
de las camas, en los armarios.
Llena la casa con su carencia.

ilustración de Trevor Brown
canción de Echo and the Bunnymen Lips Like Sugar

Noelle desnuda,

de espaldas,
de pie
frente a un amplificador
de guitarra eléctrica
marca Marshall,

con gotitas
de sudor
deslizándose
por el valle
de su columna
vertebral,

tensas las nalgas,
abombados
los pezones,
sonriendo para nadie,
para mí,

se acaricia con el dedo
la punta de un clítoris
rosa, oscuro
de deseo.

Ella alegre,
feliz,
redonda.

Yo.
También.

en la foto, la maravillosa Metalera
canción de Queenadreena

Sueño con Tod Browning. Dirige una película porno en 1925. Está esperando a que el actor principal se ponga a punto en un rincón apartado del plató. Son las tres y veinte de la madrugada. Hay dos chicas semidesnudas sentadas encima de una cama, en medio de un decorado que imita el interior de una pagoda china. Aparece el actor. Está completamente desnudo. Se agarra la polla con una mano. Es una polla grande, ancha, pesada, cabizbaja. De pony. Browning le indica que se coloque entre las dos chicas, tumbado bocarriba. Se encienden los focos. El operador comienza a filmar. El rollo de película virgen dura unos doce minutos. La chica morena con el pelo corto mira a cámara antes de empezar a chuparle la polla al actor. La otra chica, también morena, pero con el pelo largo y ensortijado, se limita a tocarle los huevos tímidamente, sin apartar la mirada de Browning, que le hace gestos para que se una e imite a su compañera. Pronto, las dos se la están mamando. Por turnos. Arriba y abajo. Mecánicamente. El actor se limita a dejarse hacer, con los ojos cerrados. Browning aparta la mirada de la escena y piensa en mí. Me imagina soñándole en el futuro. Se pone muy serio. Despierto sobresaltado y empalmado. Escribo esto.

en la foto, la actriz Bessie Love (1898-1986)
canción de Ultravox Vienna
artículo sobre Ratatouille en Metrópoli de El Mundo (viernes 03-08-07)

Es preciosa. Carita de manga. Sonrisa de niña. Puchero de bebita guapa a la que no se le puede negar nada. Cuerpo en crecimiento. Conversación saltarina, chispeante, afterpop. Me enamoro a la de tres. Uno. Dos... ¡Tres! Hecho. Me marco un objetivo: que me diga ‘estoy deseando follarte’. Eso. Sí. Lo consigo. Pasan más cosas, pero ahora no me apetece contarlas. Me entristecen.

muñeca Cactus (Buttercup) de Las Supernenas (Powerpuff Girls)
canción de Cab Calloway One For the Road

Eres una niña. Una niña grande. Tienes tetas de gimnasta adolescente. Pequeñitas. Descaradas. Sabes hacer el amor. Eres intuitiva. Oportuna. Vas rápido cuando tienes que ir rápido. Ralentizas en las curvas y en los cambios de rasante. Te dejas voltear o llevas las riendas. Según. No pronuncias palabra. No gimes en falsete. No cierras los ojos. Ahora me estás mirando con cara de fiera salvaje. Controlas los músculos de tu vagina. Sientes mi polla que va y viene. Te acoplas al tamaño, a la cadencia. Buscas tu propio placer. Te preparas para sentir un orgasmo simultáneo. Eres tú la que mandas en ti. Espérame. Manéjame. Provoca el estallido. Los fuegos artificiales. El sudor. Sí. El sudor. Abrázame fuerte. Sé abismo. Caigo. Caigo. Caigo. Ya caigo. Muero y renazco. En ti. En mí. Somos. Dos. Uno. Cero.

Me gustaría quedarme solo.
Que me abandonasen.
Convertirme en un cuarentón
solitario y misterioso. Un poquito
inalcanzable. Pasar así un año
o dos o tres. Y luego,
tener la suerte de volver
a enamorarme de una de vosotras.

La que más se alegre de verme.

ilustración de Joann Sfar
canción de Love Alone Again Or

Follarte era como llegar a la final olímpica de los 400 metros vallas. Un orgullo. Aunque fuese gracias a una repesca provocada por la oportuna retirada de otro atleta. Aunque fuese saliendo desde la calle 8, defendiendo una marca personal que estaba muy lejos del record mundial. Yo corría con ganas. Sorteaba los obstáculos uno a uno. Daba igual no llegar el primero. Ni el segundo. Ni el tercero. El objetivo no era subirse al podium. Era quererte mucho. A ti. Sí, a ti. Me encantaba mirarte a la cara mientras follábamos en el sofá de la casa de la playa. Tus ojos cerrados. Tu boca entreabierta con las comisuras ligeramente inclinadas hacia abajo. Tus gemidos de baja intensidad (como quejas pequeñitas susurradas en sueños). Ahora pienso que quizás deberías haberte concentrado un poco más. Tomar las riendas de tu propio cuerpo. Acoplarte al tamaño de mi polla. Esforzarte por correrte tú misma, sin esperar a que yo fuese capaz de encontrar y pulsar el botón adecuado. Los fuegos artificiales se encienden con cualquier chispa. Mi chispa. La tuya. Las de los dos al unísono. A lo peor es que estabas pensando en otra cosa. Otro chico. Otra chica. Otra vida. Otra muerte. O que no me querías lo suficiente, que es lo más probable. También yo tendría que haber estado a la altura de las circunstancias. No preocuparme tanto por el daño que le estaba haciendo a otra persona. No consumir tanta cocaína a escondidas (por eso no se me puso dura aquella primera vez, en la habitación 508). En resumidas cuentas: con una polla alegre y muchísimas ganas de reirme contigo (y hablarte de todo y de nada mientras lo hacíamos, que ahora sé que te gusta mucho) igual lo nuestro hubiese salido bien. Eso, y que nuestros amiguetes no se hubieran metido donde no les llamaban. Ahora pienso que nuestro amorcito fue, quizás, demasiado intenso y demasiado superficial al mismo tiempo. Los dos acabamos quedándonos un poco en tierra de nadie. Solos. Completamente solos. Tú. Yo. Separados por un punto y seguido. Qué lástima. Qué desperdicio. Qué tontería. Qué ganas de no repetir. O sí.

canción de Beck & Jane Birkin L'Anamour

Follarte era como pasar un examen. Tú no ponías nada o casi nada de tu parte. Te sentías torpe. Te notaba torpe. Para empezar, no me dejabas entretenerme entre tus piernas. Y eso que me gustaba mucho chuparte el coño. Aunque no te lo creas. Igual sentías vergüenza por no haberte depilado antes en casa. Igual no te habías depilado para no tener que follar conmigo. Una excusa. Inconsciente consciente inconsciente. Vete a saber. Preparábamos tanto nuestros encuentros amorosos que, al final, se nos iban las ganas. Tendríamos que haber aprovechado las ocasiones al vuelo (o el vuelo de las ocasiones). Quitarnos de la cabeza un montón de lastres. Sobre todo yo. Bueno, y tú también. Que si la nueva medicación, que si no sé qué me pasa, que si siempre me estás hablando de tus exnovias, que si aún no he podido desengancharme del todo de mi niño pelirrojo (eso nunca lo confesaste)... Ojalá lo nuestro hubiese sido como una versión afterpop de lo de Marlon Brando y Maria Schneider en El último tango en París. Guapos guapísimos. Sin nombre. Ajenos a todo. Comiéndonos el corazón a bocados. Con un par de meses de ese tipo de pasión autodestructiva me hubiese bastado. Lo que daría por haberme quemado entero por dentro y por fuera contigo. Por no ser, ahora, más que un puñado de ceniza esperando el soplo del olvido. Ffffffffff. Humo gris en el aire.

canción de Oomph Sex

No me mires así. Ni así. No vuelvas a rozarme con el gintónic en la mano. No me pidas disculpas. No te dejes abrazar por sorpresa. No te quites el bolso del pecho para poder abrazarme después tú con más comodidad. Mucho más lentamente. Como si bailáramos en un club nocturno de los años 50. No me pongas la boca a la distancia de un beso. Y de otro. Y de otro. No me prometas mañanas y pasadomañanas. No digas que soy guapo que te pongo que te pones. No confieses que estás tan a gusto conmigo. No brilles en la oscuridad. No sonrías. Ya no vamos a escribir ese libro erótico a medias. No vamos a ser amigos Murakami. No vamos a volver a vernos. Me bastará con recordarte para dejar de comer de dormir de ver películas de querer enamorarme. No me mires así. Ni así.

arriba, la espalda de Louise Brooks 
canción de The Killers Mr. Brightside

Chúpame la polla. Creo que nunca se lo he dicho a nadie. No así, desde luego. Y no es que yo sea un mojigato. Es que no me ha salido en el momento. Chupármela, sí que me la han chupado. Increíblemente bien, además. Por la mañana por la tarde por la noche. Depende del calentón. ¿Calentón he dicho? Otra palabra que me cuesta pronunciar y escribir. Calentón es de borrachos y borrachas. De drogados y drogadas. De aficionados al aquí te pillo aquí te mato. A mí no me van los polvos rápidos en los lavabos de la discoteca. Me gusta follar con alguien pensando en que volveré a follar mañana con esa misma persona. Soy así. Como Nacho Vidal cuando explica que él, cada vez que se folla a una chica delante de una cámara, se enamora de ella por unas horas. Hay que follar con amor. Aunque el amor dure 15 minutos. Prefiero que me la chupen después de decir te quiero. Te quiero.

foto de BrandiBelle
canción de Almodóvar y MacNamara

Cuando digo "Te quiero" digo: que pienso en ti muchas veces a lo largo del día y de la noche, que me gustaría volver a estar contigo hoy mismo y mañana y pasado mañana, que adoro saber qué estás haciendo ahora y a dónde vas a ir luego, que estoy deseando escucharte, hablarte, sonreirte y cogerte de la mano, que me muero por que me hagas un poquito más de caso. Si te digo "Te quiero" es porque soy guapo, listo, divertido y te doy morbo. Recuérdalo. Si no, me callaría.

ilustración de Derek Yu /// canción de Carmen Consoli

Marc observa a Vadim arreglándose en el cuarto de baño. La ve de perfil, frente al espejo, concentrada y ausente. Lo más bonito de Vadim es la curva de su espalda cuando se convierte en culo. Un culo descarado y adolescente. La polla de Marc languidece por culpa de la cocaína. Se ha metido demasiadas rayas. Cuando Vadim regresa a la cama, con ganas de follar hasta que salga el sol, Marc se hace el dormido. Estoy roto, miniñamivida. Apaga la luz. Apaga.

canción de Daniel Guichard

No es mentira. O sí. Quererte. No quererte. Quererte más a ti que a ti. No es mentira ni doble juego ni pasatiempo de chico mono. O sí. O sí. Osito. Osita. Ositos todos. De peluche. Saltando rebotando en el cielo azul de un verano interminable que se acaba antes de empezar. Te quiero. Te quiero. Siempre dos veces. Todavía dos veces. Dos. Amores. Iguales. O no.

ilustración de Nao Sakamoto /// canción de Kiko y Shara

He soñado contigo y con tu hermana. Sólo que no era tu hermana. Era la otra. He soñado con las dos chicas que me matan de amor. Tú, que estás aquí, a mi lado, paciente e impaciente. Y tú, que no estás, ni aquí ni a lo mejor allí.

ilustración de Audrey Kawasaki /// canción de Todd Rundgren

Lou dort. No la despertéis. Está tan guapa así... Duerme la siesta en bragas. Bragas de algodón rosa. Limpias. De niña que crece crece. Quién sabe qué sueña. Con quién. Me la imagino enredada en una historia de falsas identidades. Ella no es ella es otra la persiguen. No tiene más remedio que follar con un chico guapo como la muerte alto callado tímido que se llama Pedro como yo yo como yo. Zzz.

ilustración de Vince Colleta /// canción de Los Bravos

Sigue ahí:
el amor, digo.
Dentro.
De mí. De ti.
Preparado para saltar
de alegría
al primer cruce de miradas.
Listo para arder
en un beso
torpe
o en un abrazo
de niña de peluche.

El amor, sí.
Existe.

Y dura lo que dura.

ilustración de Sayaka /// canción de The Cure

El corazón de un oso gigante de peluche bate muy fuerte. Pom-pom. Pom-pom. Con un sonido que empapela las habitaciones de abrazos y besos y nubes y mariposas en el estómago. Pom-pom. Pom-pom. ¿Quién es? También los pasos afelpados del oso gigante de peluche resuenan con eco por toda la casa. Desde la cocina al fondo del pasillo. Pom-pom. Pom-pom. Es entonces cuando la niña que duerme sola se acurruca en su cama y se tapa con la manta hasta la nariz, abriendo mucho los ojos. Pom-pom. Pom-pom. Ay. Que me descubra pronto. Quesíquesí. 

ilustración de Yumiko Kayukawa /// canción de Serge Gainsbourg et Anna Karina 

Cada vez que pasaba cerca del prado de las vacas, en Marin, Neuchâtel, Suiza, de camino a Saint-Blaise, Neuchâtel, Suiza, con apenas diez años, notaba el zumbido de la electricidad recorriendo las alambradas que impedían a los animales salir a la carretera. Sabía que, si tocaba los cables con los dedos, recibiría una pequeña descarga. Aún así, no podía evitar no hacerlo. Bizzzz. Zap. Frrpt. Y tan feliz. Un día tras otro. Hasta que aquel camino, como todo lo demás, se desvaneció en el tiempo. Ahora pienso que, a lo mejor, aquellos calambrazos alteraron mi organismo de alguna forma. Quién sabe. Igual un día de estos me levanto con un superpoder amoroso.

ilustración de Jack Kirby /// canción de la película Piel de asno

La camisa de Machiko tiene mangas largas, más largas que los brazos de Machiko. Cuando Machiko se masturba, sexo y mano quedan ocultos bajo una manga lánguida que parece muda de serpiente.

ilustración de Junko Mizuno /// canción de Peter Murphy

Machiko, como todas las demás lolitas góticas de esta ciudad de ciencia ficción, visita cementerios al anochecer, media hora antes del cierre de las cancelas de hierro forjado, cuando los familiares de los muertos dan por concluidas sus oraciones. A veces, si está de humor, permite que yo la acompañe con la mirada, escondido entre las tumbas como un romántico suicida. La sigo a una distancia prudencial. Me guían el sonido de sus pasos en la gravilla y el perfume denso de sus ganas de asustar en serio. Hoy he perdido la pista de Machiko en la zona de los nichos. Después de resolver un intrincado laberinto de esquinas y cruces, la he sorprendido recostada sobre una lápida centenaria, completamente desnuda, masticando mi nombre muy lentamente.

ilustración de Junko Mizuno /// canción de Peter Murphy

Machiko se queda dormida en todas las fiestas. Con un abanico de encaje negro cubre la cruz templaria de su corsé semidesabrochado. Detrás de sus párpados vibra otro mundo, más denso, menos nítido que éste. Envuelto en gasa transparente, su cuerpo resplandece en la oscuridad como un millar de polillas en celo.

ilustración de Akino Kondoh /// canción de The Bells

El amor,
como la adicción a la cocaína:

no pueden esconderse todos sus síntomas.

Arriba: la maravillosa Soledad Miranda, musa de Jess Franco.

El dedo que se introdujo Elke
en su agujero negro y rosado
señala ahora un avión en el cielo:
"Mañana regreso a Alemania".

La chica de la foto es la adorable Misty Mundae.

Fantasear no deja cookies
en nuestro sistema amoroso.
Cometeríamos un grave error
borrando todo el historial
de posturas y experiencias.
Los amantes viejos y nuevos
forman un estimulante manual
de consulta sexual urgente.
En otro lugar los bauticé
con el nombre de muertitos:
amores que nos abandonan
o que abandonamos y viajan
muy lejos dejando recuerdos.
Ahora prefiero imaginármelos
en galerías porno archivadas
en una página web gratuita
a la vista de todos y todas.

Arriba: Tanya, de I Shoot My Girl.

Martona llora y sus pechos saltan
arriba y abajo, arriba y abajo, sniff,
sniff, sacudidos por mil cien sollozos.
No hay quien calme tanta lujuria.

Ilustración de Bruce Timm.

Robusta de caderas, generosa
de muslos y experta en el arte
de mearse con una polla dentro:
Steffi. Sólo tiene dieciséis años.

Fotografía de David Hamilton.

La línea divisoria entre lo sensual
y lo pornográfico
se confunde en el dibujo oscuro del desnudo.

Entre tus nalgas la respuesta
palpita
como una flor:

roja de gozo.

Imagen de la película Jigoku (Infierno, 1999), de Teruo Ishii.

Me gustan los días
que se resumen en una sola frase.

Por ejemplo: "Esta tarde
el viento pronunciaba mi nombre".

O: "El amor es una canción
distinta para cada persona".

Fotograma de la película Las vírgenes suicidas, de Sofia Coppola.

Iluminada desde dentro, lámpara roja
de papel, Suzuki transforma sus ojos
en líneas de horizonte, mientras chupa
la parte de mí que más y mejor florece.

Dibujo del japonés Suehiro Maruo.

Me hubiese gustado ser adolescente en 1969. Enamorarme escuchando un single prohibido de Serge Gainsbourg y Jane Birkin. Celebrar la mayoría de edad yendo a ver El último tango en París a Perpignan y, una vez allí, descubrir el porno de verdad en cualquier sala infecta. Sueño con esa época de cambios. De hecho, creo que los últimos años del franquismo fueron años de libertinaje sexual. Lo sé, porque yo no vivía en España. Fui un niño que creció rodeado de cines X y sex-shops en Suiza. Antes de cumplir tres años, mi padre me hizo una foto señalando la teta de una modelo desnuda en una revista guarra. En la tele, por las noches, veía ciclos de Pasolini y Fellini sin saber que eso era Arte y Ensayo para adultos listorros. Recuerdo una a una las cartas de la baraja porno que compraron mis padres en París al lado de un cine en el que se exhibía Emmanuelle. Las miraba cuando me quedaba solo en casa. A mi regreso a España, en plena Transicion, envidiaba a mi primo Jesús, el golferas, que se pasaba el día durmiendo en el sofá-cama de mi abuela y las noches enteras en el Drugstore de Fuencarral. Si pudiese elegir edad y lugar en el mundo, utilizaría ahora mismo la máquina del tiempo para irme de fiesta con Susi, la peluquera de mi madre, a la discoteca Cerebro, un 31 de octubre de 1975, recién cumplidos los 24 ó 25 ó 26, con dos gramos de farlopa en el bolsillo, pelo largo y levita de terciopelo negro. Las pestañas postizas de Susi son, probablemente, la razón de que yo sea ahora cien por cien heterosexual, a pesar de las tres pollas que he chupado en mi vida.

La muñeca de la foto es una re-creación de Juan Albuerne.

Que estamos enamorados.
Que lo sabemos
todo sin saber nada.
Que nuestros cuerpos se llevan
bien. Que no importa,
no importa, no importa
lo que venga
detrás de estos dos puntos:

La ilustración de este post es de Koralie.

Tiene los ojos grandes. Las cosas parece que tiemblan cuando las mira. Se pone colorada cada vez que hablo de ella y de su talento. Es una niña y es un motorcito. Todo vuelve a ponerse en marcha cuando escribe palabras mágicas en un teclado. El mensaje salta de pantalla en pantalla, el mundo gira, el viento sopla, la lluvia moja, el corazón bombea y las botas le sirven para caminar y correr. 

La ilustración de este post es de la japonesa Junko Mizuno.

Beatriz, que parecía muda, nada más cumplir los 17, me confesó una noche que ya estaba harta. Harta de muchas cosas. Por ejemplo, de todo lo que su novio le obligaba a hacer: lo de tener que ponerse medias de rejilla, lo de follar con los zapatos de tacón puestos, lo de tragarse su puta lefa. Demasiados caprichos. Demasiados tópicos. Demasiadas gilipolleces. Se lo soltó tal cual, sin cortarse un pelo, y él reaccionó como un auténtico imbécil. Por eso soy yo ahora quien está a punto de metérsela a Beatriz por el culo en su lugar. Claro que, antes, he tenido que dejar que ella me follase a fondo con un consolador talla XXL de color negro. Varios fines de semana seguidos.

Lo que más me pone de aquel vídeo doméstico
que grabamos tú y yo una tarde-noche
es
la postura desenfocada,
el coño oscuro,
la polla dividida en dos por culpa del condón.

La monotonía del plano fijo en el espejo.

No tengo los pies en el suelo. Nunca los he querido tener. Ni ahora, a los 43, ni cuando tenía 17 y era torpísimamente guapo. En los últimos dos días, he pasado del estado volatinero al acuoso, por motivos engorrosos de explicar. Pasada la tormenta, lo lógico sería que transitase sobre tierra firme. Pero no. Vuelvo a estar como siempre: retozando sobre algodones de amor. Amor de amores.