Estoy en el punto de mira
de muchas jovencitas.
Soy diana de miradas y peticiones.
Canciones, más que besos.
Manos en pecho,
espalda y
cadera.
Una ligera presión
de los dedos
antes de irse.
Sonrisa de foto.

Son unos segunditos de seducción
que no,
que nunca
significan

nada.

¿A la cama, dices? No.
Estoy de luto. Aún lloro
mis faltas de asistencia
al curso de doctorado en
amor y responsabilidades.
Me suspendieron todas
las asignaturas comunes.
Y lo peor de todo es que,
según leí en el tablón de
los anuncios de deshaucio,
este año no se convocan
exámenes en septiembre.
¿Que nos vayamos a tu
casa, insistes? Preciosa,
no puedo aceptar regalos
estando tan endeudado.
Mereces una lengua más
larga y sedienta que la mía.
Una dureza persistente
que busque y encuentre
dentro de ti lo que reservas
para las mejores ocasiones.
El sexo blando hace daño.
El sexo blando empequeñece.
Fui campeón: con eso basta.

Recibo más fotos de chicas a solas. M me reta a colgar las suyas. H prefiere que las guarde en el disco duro. S me insulta y luego se ríe. P pide convertirse en la favorita de mi colección. Z pregunta: “¿Qué postura te gusta más?” La policía va a llegar en cualquier momento.

Clau me envía fotos suyas de ésas que tanto me gustan. Es un gesto simpático que me incomoda. Me irrita que lo haga con absoluta ingenuidad. Y también me molesta que lo haga con otras intenciones. No sé si me busca o me encuentra. Yo las miro y trato de dejar mi mente en blanco.

Me gustan las fotos que se hacen las jovencitas en la intimidad. En el cuarto de baño, en su habitación, delante del espejo del dormitorio de sus padres. Desnudas o casi. Cabezonas. Recién duchadas. No me gusta pensar en las razones que les empujan a hacerlo. Me pone de mala leche.

Una vez besé
a una Helena
con hache y yo

creo que fue
pensando en
ti, niña oscura.

Su teléfono
lo tengo.
El tuyo, no.

Si pudiese
llamarte,
no sé qué

diría. Diría:
“Soy. Eres.
Seamos”.

Y colgaría.

Por ejemplo: las piernas

de aquella chica
larga del rincón,

el perfil
insolente
de su amiga,

y la sombra de ojos
oscura de mi
emogirl favorita,

de la que ignoro
nombre,
edad

y planes de futuro.

Mil

Teño algo importante que dicir
agora que vimos de despedirnos
para sempre.
Quérote.
Crávame as unllas,
pero has de saber que tamín fun sincero
as outras mil veces.

Manuel Rivas

Esto lo escribí y lo colgué aquí en marzo de 2009: "La última rubia de Finlandia también fue la última rubia de la historia de la humanidad. Ella y yo fuimos novios durante tres años y medio". Pensaba inspirarme en nuestra historia de amor para escribir esta novela corta. No pretendía adivinar lo que nos acaba de pasar. Si lo llego a saber, hubiese puesto "33 años y medio". Por lo menos.

Anoche, un compañero del Sidecar me confesó que a él no le importaría sufrir, ahora mismo, una pena de amor. “Mejor eso, que nada”. Al parecer, lleva demasiado tiempo sin novia. Echa de menos hasta los malos ratos. Yo lo entiendo. En el fondo, qué dulce es esta amargura de la pena negra. Otro amigo, el primero que tuve en Barcelona, me describió su calvario personal después de romper con su última novia. Fueron nosecuántos meses de borrachera y despilfarro que no le sirvieron de mucho. ¿Que cómo lo superó? Pues de ninguna manera. No lo superó y punto. Si acaso, lo asimiló lo mejor que pudo. Y ahí está: viviendo con eso dentro del pecho. Supongo que el dolor se convierte en equipaje. Con el tiempo, te acostumbras al peso y al espacio que ocupa en ti. No sé si acabará siendo útil para algo. El caso es que ahora te quiero como los locos: con la mirada perdida.

No han sido 5. Ni siquiera 4. Hemos estado juntos 3 años y medio. Los peores de tu vida. Sinceramente, espero que se cumplan tus sueños de felicidad en un futuro nada lejano. Los míos se cumplieron cuando nos enamoramos. No entendí que los sueños también crecen, si uno sigue ilusionándose por ellos. Gracias por mantenerte a mi lado. Ni Bambi ni Lupita: siempre Cristina. Vendo mi alma a quien sea por una segunda parte.

Qué momentazo ayer por la noche en Sidecar. La noticia de la muerte de Michael Jackson se difundió como la pólvora. Fue Guasón quien me lo comunicó a mí. Pinché seis canciones seguidas del divino difunto en un arrebato de insospechado fanatismo. Hubo bailes y aplausos. La fecha de la muerte de Jacko ha entrado a formar parte de mi historial sentimental. Coincide con la de mi ruptura definitiva con Bambi. Ya tengo otra excusa para acordarme de esta tragedia (la mía, no la de los seguidores del creador de Billie Jean) todo lo que me queda de deprimente existencia. Más guapa y más educada que Bambi no voy a encontrar en ninguna parte. Si no fuera por este doble detalle encantador, podría superarlo fácilmente. Dichosa belleza incomparable.

Una promesa.
Una
inmensa
promesa
incumplida

que voy a tener que cumplir en solitario.

No me queda
más
remedio

que seguir amando.

Amor incomprensible.
Amor impracticable.
Amor para campeones del mundo.

No me queda más remedio
que aprender
a quererte.
Ni mejor ni más ni ahora ni en un futuro fantástico.
No.
Quiero quererte
de verdad.
Estudiarlo a fondo.
Aplicarme en ello.
Entrenar duro.

Deseo bucear en ese océano de mariposas
en el estómago
que nos envolvió
el primer día y todos los siguientes.
Cerrar los ojos y cubrirme
con la manta de tus cabellos
extendidos sobre la cama.

Saberme amado
como nunca,

del todo
y para siempre.

Quiero amarte porque sé
hacerlo.

Porque sé.

Y si no estás,
será que Tokio nunca nos quiso.

Me voy para no verte más.
Así te querré menos.
Después de estar tan triste,
no me va a costar mucho odiarte.
El odio es imprescindible, en estos casos.
Luego llega siempre la indiferencia.
Y con la indiferencia, el olvido.
En el futuro sé que reaparecerás fragmentado
en mil pequeños recuerdos incompletos:
te reconoceré en el cuerpo de otros,
por ejemplo, y en ese tipo de mirada
que a mí me descoloca tanto.
Volveré a enamorarme, claro.
Seguro.
No sé cuándo. Ni de quién (aunque
sonrío al pensarlo).
Eliminaré de mi organismo
todo lo malo que hemos construido a medias.
Con lo malo, me temo, se irá también lo bueno.
¡Qué se le va a hacer!
¿De qué nos serviría,
si ya no estamos juntos
para disfrutarlo? Lo bueno
fue bueno mientras duró.
Muy poco. Casi
nada.
Por eso te odio.
Por eso me he ido.
Por eso vas a esfumarte de mi mente a la de cuatro.
Ya.
No.
Te.
Quiero.

Esta noche NO pincho en Sidecar. Se estropearon las máquinas. Mañana, jueves, sí. ¿Nos vemos? Tengo que contarte algo.