Follarte era como llegar a la final olímpica de los 400 metros vallas. Un orgullo. Aunque fuese gracias a una repesca provocada por la oportuna retirada de otro atleta. Aunque fuese saliendo desde la calle 8, defendiendo una marca personal que estaba muy lejos del record mundial. Yo corría con ganas. Sorteaba los obstáculos uno a uno. Daba igual no llegar el primero. Ni el segundo. Ni el tercero. El objetivo no era subirse al podium. Era quererte mucho. A ti. Sí, a ti. Me encantaba mirarte a la cara mientras follábamos en el sofá de la casa de la playa. Tus ojos cerrados. Tu boca entreabierta con las comisuras ligeramente inclinadas hacia abajo. Tus gemidos de baja intensidad (como quejas pequeñitas susurradas en sueños). Ahora pienso que quizás deberías haberte concentrado un poco más. Tomar las riendas de tu propio cuerpo. Acoplarte al tamaño de mi polla. Esforzarte por correrte tú misma, sin esperar a que yo fuese capaz de encontrar y pulsar el botón adecuado. Los fuegos artificiales se encienden con cualquier chispa. Mi chispa. La tuya. Las de los dos al unísono. A lo peor es que estabas pensando en otra cosa. Otro chico. Otra chica. Otra vida. Otra muerte. O que no me querías lo suficiente, que es lo más probable. También yo tendría que haber estado a la altura de las circunstancias. No preocuparme tanto por el daño que le estaba haciendo a otra persona. No consumir tanta cocaína a escondidas (por eso no se me puso dura aquella primera vez, en la habitación 508). En resumidas cuentas: con una polla alegre y muchísimas ganas de reirme contigo (y hablarte de todo y de nada mientras lo hacíamos, que ahora sé que te gusta mucho) igual lo nuestro hubiese salido bien. Eso, y que nuestros amiguetes no se hubieran metido donde no les llamaban. Ahora pienso que nuestro amorcito fue, quizás, demasiado intenso y demasiado superficial al mismo tiempo. Los dos acabamos quedándonos un poco en tierra de nadie. Solos. Completamente solos. Tú. Yo. Separados por un punto y seguido. Qué lástima. Qué desperdicio. Qué tontería. Qué ganas de no repetir. O sí.

canción de Beck & Jane Birkin L'Anamour

Me gustaría quedarme solo.
Que me abandonasen.
Convertirme en un cuarentón
solitario y misterioso. Un poquito
inalcanzable. Pasar así un año
o dos o tres. Y luego,
tener la suerte de volver
a enamorarme de una de vosotras.

La que más se alegre de verme.

ilustración de Joann Sfar
canción de Love Alone Again Or

Eres una niña. Una niña grande. Tienes tetas de gimnasta adolescente. Pequeñitas. Descaradas. Sabes hacer el amor. Eres intuitiva. Oportuna. Vas rápido cuando tienes que ir rápido. Ralentizas en las curvas y en los cambios de rasante. Te dejas voltear o llevas las riendas. Según. No pronuncias palabra. No gimes en falsete. No cierras los ojos. Ahora me estás mirando con cara de fiera salvaje. Controlas los músculos de tu vagina. Sientes mi polla que va y viene. Te acoplas al tamaño, a la cadencia. Buscas tu propio placer. Te preparas para sentir un orgasmo simultáneo. Eres tú la que mandas en ti. Espérame. Manéjame. Provoca el estallido. Los fuegos artificiales. El sudor. Sí. El sudor. Abrázame fuerte. Sé abismo. Caigo. Caigo. Caigo. Ya caigo. Muero y renazco. En ti. En mí. Somos. Dos. Uno. Cero.

Es preciosa. Carita de manga. Sonrisa de niña. Puchero de bebita guapa a la que no se le puede negar nada. Cuerpo en crecimiento. Conversación saltarina, chispeante, afterpop. Me enamoro a la de tres. Uno. Dos... ¡Tres! Hecho. Me marco un objetivo: que me diga ‘estoy deseando follarte’. Eso. Sí. Lo consigo. Pasan más cosas, pero ahora no me apetece contarlas. Me entristecen.

muñeca Cactus (Buttercup) de Las Supernenas (Powerpuff Girls)
canción de Cab Calloway One For the Road

Sueño con Tod Browning. Dirige una película porno en 1925. Está esperando a que el actor principal se ponga a punto en un rincón apartado del plató. Son las tres y veinte de la madrugada. Hay dos chicas semidesnudas sentadas encima de una cama, en medio de un decorado que imita el interior de una pagoda china. Aparece el actor. Está completamente desnudo. Se agarra la polla con una mano. Es una polla grande, ancha, pesada, cabizbaja. De pony. Browning le indica que se coloque entre las dos chicas, tumbado bocarriba. Se encienden los focos. El operador comienza a filmar. El rollo de película virgen dura unos doce minutos. La chica morena con el pelo corto mira a cámara antes de empezar a chuparle la polla al actor. La otra chica, también morena, pero con el pelo largo y ensortijado, se limita a tocarle los huevos tímidamente, sin apartar la mirada de Browning, que le hace gestos para que se una e imite a su compañera. Pronto, las dos se la están mamando. Por turnos. Arriba y abajo. Mecánicamente. El actor se limita a dejarse hacer, con los ojos cerrados. Browning aparta la mirada de la escena y piensa en mí. Me imagina soñándole en el futuro. Se pone muy serio. Despierto sobresaltado y empalmado. Escribo esto.

en la foto, la actriz Bessie Love (1898-1986)
canción de Ultravox Vienna
artículo sobre Ratatouille en Metrópoli de El Mundo (viernes 03-08-07)

Resumo y remezclo las visitas de las últimas cinco o seis noches en Sidecar. Vuelve Marta, la pequeña actriz salvaje. Con gafas. Monísima. Vestida de negro. Lleva panties de red hasta el tobillo. Y botas de cowgirl. Hablo de cantautoras jóvenes y tebeos comprometidos con Maria, la teclista de la Companyia Elèctrica Dharma. Le sugiero que escuche con atención a la francesa Camille y se lea de un tirón los cuatro volúmenes de Persépolis, de Marjane Satrapi. En los baños, saludo a la chica de la espalda interminable, que se retira a sus aposentos antes de lo habitual, después de hablarme de usted y darme dos besos. Max Cortés, acompañado por su suculenta esposa, ilumina mi pequeño rincón con una espléndida sonrisa pornográfica. Senén me explica que va a jugar un partido de tenis con el mismísimo Sergi Bruguera. "No le tengo miedo", asegura. Aparece Bgta con un colega. Los introduzco directamente en el Antikaraoke de Rachel Arieff. Allá ellos. Bambi se ríe. Se ríe y baila. Rafa está preocupado por la marcha de su novia sueca. Joan Frank prepara su boda (¡voy a pinchar en su fiesta!). El gigante cubano ha sido contratado por Woody Allen para proteger a Scarlett Johansson. Hago felices a cuatro preciosas suecas rubias pinchando The Sounds y The Knife. "I'm in love with your brother...", cantan a coro. Me pongo colorado.

en la foto, el chico del Sidecar (con camiseta regalada por Kameros) y Rafa
canción de The Knife Pass This On

Noelle desnuda,

de espaldas,
de pie
frente a un amplificador
de guitarra eléctrica
marca Marshall,

con gotitas
de sudor
deslizándose
por el valle
de su columna
vertebral,

tensas las nalgas,
abombados
los pezones,
sonriendo para nadie,
para mí,

se acaricia con el dedo
la punta de un clítoris
rosa, oscuro
de deseo.

Ella alegre,
feliz,
redonda.

Yo.
También.

en la foto, la maravillosa Metalera
canción de Queenadreena

Lara pierde peso: lo esconde
detrás de los muebles, debajo
de las camas, en los armarios.
Llena la casa con su carencia.

ilustración de Trevor Brown
canción de Echo and the Bunnymen Lips Like Sugar

Disimulo la falta de sueño
con las luces rojas del amanecer.

Experimento
una suave sensación de lejanía.

Sólo una parte de mí
se empeña en recordarte con descaro:

dura
como un dolor.

canción de Tre Allegri Ragazzi Morti Signorina Primavolta

Que llueva en Italia
si estoy en Italia.

Que llueva en Barcelona
si estoy en las calles
de Barcelona
imaginando
un poema como éste.

Que llueva y me moje
por dentro y por fuera.

Cuando llueve todo
va más deprisa
o se queda
muy quieto.

No quiero salir borroso en la foto.

ilustración de Guido Crepax
canción de Carmen Consoli L'ultimo bacio

Me imaginé en Grecia
desnudo al sol esperando
la llegada de una sombra
fría dibujada en curvas.

Desperté lejos del mapa
soñado sin ganas de creer
en más diosas caprichosas
que llegan tarde a las citas.

cartel de Venus in Furs / Paroxismus (1969), mi película favorita de Jess Franco
canción de Shocking Blue Venus 

y mi artículo sobre la película Cuando naces... ya no puedes esconderte, de Marco Tullio Giordana, publicado hoy en Metrópoli / El Mundo

Hace una semana, recibí la visita de Kmeros. Paco. Mi mejor mejor amigo de la infancia y adolescencia. Fuimos juntos al mismo colegio. Tocamos en los mismos grupos de afterpunk (él, la batería; yo, la guitarra... además de cantar). Hacía años que no nos veíamos. Quince, por lo menos. Nos tiramos dos días y dos noches enteras hablando sin parar. De lo que nos pasó. De lo que les pasó a los demás. De lo que nos pasa ahora a unos y otros y a unas y otras. De todo y de nada. Fue increíble. Lo bailamos todo en Sidecar, abajo y arriba, arriba y abajo. Que si esta canción, que si aquella chica, que si qué risa, que si qué pena, que si qué pasa qué pasa qué pasará. Con él vino Poli, una mujer estupenda. Los dos durmieron en la habitación tibetana de Lolita, que sigue en la India. Cada vez que me ponía a hablar con Kmeros, Bambi me miraba con ojitos tiernos. Por lo demás, las cosas siguen igual en mi rincón del Sidecar. Desde allí les miro las piernas a las suecas, a las francesas, a las italianas, a las norteamericanas y a las inglesas. Las comparo. Me lío. Y espero. Porque el paquete con mis cosas sigue sin llegar.

en la foto: Kmeros y el chico del Sidecar
canción de Blondie Call Me

Desaparecieron las autoestopistas tontas rubias pecosas
seducidas por rijosos líderes de sectas jipis.

En su lugar:
tú y yo a todo trapo por la Ruta 66

en busca del motel perfecto.

canción de Marilyn Manson I Put a Spell On You

Ella dice:
en esta postura
soy volcán.

canción de The Chameleons Don't Fall

Remedio infalible contra la tristeza: ver y escuchar, nada más levantarse o antes de irse a dormir, un par de episodios seguidos de la teleserie japonesa Kure Kure Takora. Hay más de 250. Muchos están colgados en YouTube. En cuanto pueda, los proyectaré sobre la pared blanca del Sidecar, para que me acompañen mientras pincho.

canción y primer episodio de Kure Kure Takora

Qué oso más grande tienes. Grande y con cara de buena persona. Parece uno de ésos que llevan el corazón envuelto en mantas. Va a ser difícil que se lo rompas. Que te dure, si te hace feliz. Y no te preocupes por nada más. Sigue haciéndote la tonta. Salta. Baila. Respira fuerte por la nariz. Cuando amanezca, caerás rendida en una cama estrecha mecida por dos manos gigantes que susurrarán qué linda eres qué dulce deja que te coma los pechos te chupe las rodillas te empape las bragas. Así no. Mejor así. Vale :) Lo que tú digas. Mmm. Aaaay. Uuuish. Bueno. No pasa nada. Lo volveremos a intentar más tarde, a la hora de la siesta. Qué bien se está contigo lejos de lejos de. Sí. En efecto. Mañana ya tendrás tiempo de engañarle o engañarte con otro oso aún más feo y más apestoso.

ilustración de Yumiko Kayukawa
canción de Elvis Presley Suspicious Mind

Mario Bava (1914-1980) es el cineasta más importante de la historia del cine de género italiano, por encima de Dario Argento o Riccardo Freda. Reputado director de fotografía y de arte al servicio de otros, fue capaz de construirse una filmografía como director extremadamente personal, que todavía inspira a centenares de nuevos realizadores. Títulos como La máscara del demonio (1960), Seis mujeres para el asesino (1964) o Diabolik (1968) ocupan un lugar destacado en el Olimpo de las mejores Series B. Quante volte... quella notte (1972), retitulada por los responsables del sello norteamericano Image Entertainment como Four Times That Night, es una de sus películas menos conocidas. Se trata de una comedia erótica, protagonizada por la Miss italiana Daniela Giordano, que se aprovecha de la estructura narrativa de Rashomon, de Akira Kurosawa, para contar una divertida, descarada, esteticista y misteriosa historia de seducción a varias bandas. Creanme si les digo que es una de las películas más excitantes que se han rodado nunca. A la venta en la tienda FREAKS (C/ Ali-Bei 10, Barcelona. Tlf: 932658005). <<<texto incluido en la revista mensual Primera Línea (nº 269. Septiembre de 2007), en mi sección Cinefagia>>>

artículos míos sobre Caótica Ana, de Julio Medem, y Naturaleza muerta, de Jia Zhang Ke, publicados hoy en el suplemento Metrópoli del diario El Mundo

canción de Negramaro Parlami d'amore

Hoy,

ponte la máscara más bonita
que tengas en tu botiquín
de amores urgentes

y disimula la rabia que llevas
dibujada en la comisura
de la risa de los labios.

Luego, pasa de largo.
No me mimes la mirada.

ilustración de Allison Cole
canción de Bright Eyes First Day of My Life

Tengo fiebre. Me arde el interior de los párpados. Qué gustirrinín. Adoro tomar medicinas. Me va a costar seleccionar las 13 canciones de la lista de éxitos nº 10 del Sidecar. Seguro que la mezcla de estilos me pone peor de lo que ya estoy. O quizás me alivie el dolor de huesos. A ver. Llevo tres semanas demorando el momento de confesar algo inconfesable: ahora me gusta el reggaeton. Que sí. Lo descubrí a través del Residente Calle 13. Un auténtico genio. Y de él salté a Don Omar, Tego Calderón y unos cuantos más. Mucho mejor que el hip hop. Sexual a rabiar. El resto de la lista está teñido de negro. Negro afterpunk (o siniestro o gótico o delosochentas). También hay unos cuantos guiños de pop chicle. El top se lo dedico a la parejita de la foto: dos siniestros de Madrid que me visitaron varias noches seguidas (y hasta trajeron a sus colegas). A ellos y a Kmeros y Poli (¡gracias por enviarme un tercer paquete repleto de sorpresas y regalos!). Y a Bambi, estupenda rastreadora de hits instantáneos (ella me descubrió a The Veils).

01 - THE VEILS Advice For Young Mothers to Be
02 - THE CHAMELEONS Up the Down Escalators
02 - CALLE 13 Tango del pecado
04 - THE CULT She Sells Sanctuary
05 - TRE ALLEGRI RAGAZZI MORTI La sorella del mio fratello
06 - STERLIN Curse It All
07 - PSYCHEDELIC FURS Alice's House
08 - EDITORS Bones
09 - ECHO AND THE BUNNYMEN Rescue
10 - MIRANDA Traición
11 - INTERPOL Heinrich Maneuver
12 - DON OMAR Salió el Sol
13 - DARKEL At the End of the Sky

Este es uno de los textos incluídos en mi sección Leer de la revista Fotogramas (nº 1.967. Septiembre 2007): "NOS GUSTARÍA VER EN PANTALLA... TOKIO BLUES. NORVEGIAN WOOD (TUSQUETS). La novela más popular del escritor japonés Haruki Murakami podría muy bien convertirse en una estupenda comedia romántica ambientada en el turbulento San Francisco de los años sesenta. En el papel del estudiante Toru, nos imaginamos a Shia LaBeouf (lo veremos pronto encarnando al hijo de Indiana Jones). Las dos chicas que le estrujan el corazón podrían ser la esquinada Evan Rachel Wood, en el papel de la loca Naoko, y la eterea Imogen Poots (vista en 28 semanas después), interpretando a la encantadora pornófila Midori. ¿El director? Wong Kar-Wai sería perfecto."

en la foto, Imogen Poots
canción de The Veils Lavinia

y mi artículo sobre La carta esférica, de Imanol Uribe, publicado hoy en el suplemento Metrópoli del diario El Mundo