... y ya no está. Ha desaparecido. Así sin más. Puf. Paf. Ay. Da igual lo que uno escriba. Da igual lo que uno diga. Da igual lo que uno sea. Da igual todo. Puf. Paf. Ay. Una y otra vez. Puf. Paf. Ay.

La ilustración de este post es del francés Jean-Claude Forest.

Sofía. Bulgaria. Muchos pisos en construcción y muchas bodas. Supongo que una cosa estará relacionada con la otra. Esta ciudad es como Rusia en miniatura. Las búlgaras son mujeres tristes. Los búlgaros, hombres enfadados. Después de asistir a una misa en la catedral Alexander Nevski, tomo una curiosa decisión: dentro de 20 ó 30 años, me convertiré al catolicismo ortodoxo. Del rodaje de Hitman no puedo contar casi nada aquí. Lo haré en la revista Fotogramas. Sólo que estuve charlando un buen rato con la vampiresa ucraniana de Paris, je t’aime, por ejemplo. A mi regreso a Barcelona, alguien me espera en el aeropuerto. Es Hypocrite. Al principio, doy saltos de alegría. Luego, todo se desvanece en el aire. En poco más de media hora, Hypocrite pasa de adorable a horrible y de horrible a maleducada. O quizás sea yo el que siempre ha sido maleducado, horrible y adorable en esta historia sin principio ni final. No lo sé muy bien. El caso es que ella se queda sin sus regalos y yo sin ganas de volver a recordar este maldito viaje. I hate everybody moi aussi.

Tiene los ojos grandes. Las cosas parece que tiemblan cuando las mira. Se pone colorada cada vez que hablo de ella y de su talento. Es una niña y es un motorcito. Todo vuelve a ponerse en marcha cuando escribe palabras mágicas en un teclado. El mensaje salta de pantalla en pantalla, el mundo gira, el viento sopla, la lluvia moja, el corazón bombea y las botas le sirven para caminar y correr. 

La ilustración de este post es de la japonesa Junko Mizuno.

Urgencia médica. Mañana, miércoles, salgo de Barcelona con destino a Benidorm. No sé cuándo volveré. Mientras yo esté fuera, en Sidecar pinchará mi amigo Francis. Id a verle. Se lo merece más que yo.

La ilustración de este post es de la japonesa Takano Aya.

Vista. Tacto. Olfato. Gusto. Oido. Y lo Otro. Ese noséqué que estremece. Llámalo X. X de porno. De incógnita. De prohibido el paso. De tesoro marcado en un mapa. Llámalo Amor. Amor y distancia. Amor a distancia. Tensión. Tirar de la cuerda y que no se rompa. Suerte. Me alegra saber que algunos corazones se curan y que algunos sms repetitivos llegan a su destino. La corazonada de hoy: Tokio Blues. Norvegian Wood, de Haruki Murakami. Me gusta. Me gustas. Mucho.

La ilustración de este post es de la japonesa Takano Aya.

Volví a Barcelona. Esta noche pincharé en Sidecar. En Benidorm no encontré vampiros. Sangre, sí. Y betadine. Por la tarde saldré a la calle. A ver si.

La ilustración de este post es de Joann Sfar.

Como no podía colocar un comment en el post titulado El sexto sentido (en Benidorm), jcdp2008@hotmail.com decidió enviarme un e-mail. Le he pedido permiso para reproducirlo aquí. Me ha parecido muy sugerente. Dice así:

"Leí Tokio Blues Norwegian Wood. El libro me absorbió y me quitó el seso. Tanto que en la vida me muero por una Midori. Pero me faltaba una Naoko, si cabe aún más fascinante. ¿Dónde encontrarla? Hice que me encerraran en un psiquiátrico (no me fue difícil: solo tuve que decir que 'no quería vivir más'). Y ahí estaba: mi Naoko, [debo decir, casualidades de la vida (por eso lo cuento) que es una Cristina]: una veinteañera, la chica más bonita que existe en el mundo, y no es ninguna exageración. Salimos pronto (enseguida se dieron cuenta de que era 'normal', y ella parecía que se había recuperado). Podría decir mil detalles cursis sobre ella y lo bien que nos lo pasamos (durante escasos dos días) que no vendrían al caso. Conseguí su móvil. La cité. Aceptó. Pero me ha dado 2 veces plantón, (sin razón aparente). (Y ya no contestó más.) ¿Y sabes qué? Que yo sé que es Ella, la que es para mí pero me es imposible acceder a ella por teléfono, ni sms ni nada."

Y añade:

"La pena de todo es tener solamente un número de móvil que me dé acceso a ella pero que no me sirva absolutamente para nada, y saber perfectamente que es Ella la chica perfecta para mí. Simplemente, lo sé. Podrían ser chifladuras u obsesiones, pero no lo son."

La foto de este post pertenece a la película À bout de souffle, de Jean-Luc Godard, con Jean Seberg y Jean-Paul Belmondo.

Que estamos enamorados.
Que lo sabemos
todo sin saber nada.
Que nuestros cuerpos se llevan
bien. Que no importa,
no importa, no importa
lo que venga
detrás de estos dos puntos:

La ilustración de este post es de Koralie.

Me hubiese gustado ser adolescente en 1969. Enamorarme escuchando un single prohibido de Serge Gainsbourg y Jane Birkin. Celebrar la mayoría de edad yendo a ver El último tango en París a Perpignan y, una vez allí, descubrir el porno de verdad en cualquier sala infecta. Sueño con esa época de cambios. De hecho, creo que los últimos años del franquismo fueron años de libertinaje sexual. Lo sé, porque yo no vivía en España. Fui un niño que creció rodeado de cines X y sex-shops en Suiza. Antes de cumplir tres años, mi padre me hizo una foto señalando la teta de una modelo desnuda en una revista guarra. En la tele, por las noches, veía ciclos de Pasolini y Fellini sin saber que eso era Arte y Ensayo para adultos listorros. Recuerdo una a una las cartas de la baraja porno que compraron mis padres en París al lado de un cine en el que se exhibía Emmanuelle. Las miraba cuando me quedaba solo en casa. A mi regreso a España, en plena Transicion, envidiaba a mi primo Jesús, el golferas, que se pasaba el día durmiendo en el sofá-cama de mi abuela y las noches enteras en el Drugstore de Fuencarral. Si pudiese elegir edad y lugar en el mundo, utilizaría ahora mismo la máquina del tiempo para irme de fiesta con Susi, la peluquera de mi madre, a la discoteca Cerebro, un 31 de octubre de 1975, recién cumplidos los 24 ó 25 ó 26, con dos gramos de farlopa en el bolsillo, pelo largo y levita de terciopelo negro. Las pestañas postizas de Susi son, probablemente, la razón de que yo sea ahora cien por cien heterosexual, a pesar de las tres pollas que he chupado en mi vida.

La muñeca de la foto es una re-creación de Juan Albuerne.

Séptima lista de canciones estupendas que suenan cada noche en la parte de arriba de la sala Sidecar. Gracias a Francis por descubrirme a Heavens, y al chico italiano de Sofa Experience por hacerme escuchar a los Tre Allegri Ragazzi Morti. Besos para Hypocrite e Indian Princess, por estar o no estar ahí.

1 TRE ALLEGRI RAGAZZI MORTI Quasi adatti /// 2 HEAVENS Counting /// 3 WONDERFOOL COSMETICS Profound State /// 4 BONDE DO ROLE Office Boy /// 5 TYPE O NEGATIVE My Girlfriend's Girlfriend /// 6 NEW MUSIK This World of Water /// 7 THE ORGAN Love, Love, Love /// 8 JUSTICE D.A.N.C.E. /// 9 MILENA CANTÙ  Bang Bang /// 10 COZ Las chicas son guerreras /// 11 ULTRA ORANGE Little Girl /// 12 DORIAN Corta el aire /// 13 GUNS N'ROSES Sweet Child O'Mine.

La fotografía que ilustra este post es del inglés David Hamilton.

Iluminada desde dentro, lámpara roja
de papel, Suzuki transforma sus ojos
en líneas de horizonte, mientras chupa
la parte de mí que más y mejor florece.

Dibujo del japonés Suehiro Maruo.

La chica del blog aparece por sorpresa. Me besa. Sonríe. Luego me toca el culo y me sube la camiseta. Dice: "Mmm..." Y más tarde: "Aaaaa..." Me mira apretando botones, bajando y subiendo niveles, manejando cds: muy serio, concentrado. Creo que piensa que soy monísimo. Pasan las medias horas. De pronto, se agobia. Salta un par de veces. Se excusa: "Es que..." Y desaparece dejando detrás una nubecilla de dibujo animado. Me la imagino apretando el acelerador y los dientes de camino a un sueño erótico repleto de lesbianas y pulpos. ¿Sabrá cómo me llamo? La próxima vez que la vea, le daré unos azotes.

Dibujo del japonés Suehiro Maruo.

La chica de la espalda interminable sube las escaleras del  Sidecar. Se gira. Me mira. Sonríe. Se acerca a mí. Mientras camina, la imagino desnuda. En blanco y negro. Chloe Sevigny. Durante un minuto, intercambiamos cortesías: "Hola, guapa", "¿Qué tal?", "Ya ves, aquí". Me giro para cambiar el cd. Cierro los ojos e imagino mi polla en su boca. Sólo que no es su boca. Es la de Chloe Sevigny. Sí. Mucho mejor. "¿Te has puesto tetas?", le pregunto. "Un poquito", responde. Yo digo: "Je". Y pienso: "¡Qué lástima!". Decido emborracharme pensando en peluches de segunda mano. La noche es larga es corta es interminable y tú no estás. Tú. No. Estás. Ella, sí.

Chloe Sevigny fotografiada por Inez Van Lamsweerde y Vinoodh Matadin.

Se celebra un cumpleaños de empresa en Sidecar. Decido poner canciones poderosas. Heaven Must Be Missing An Angel. Rock Your Baby. Embrujada. La chica de los peluches me enseña sus bragas rojas en el baño. A mí me da la risa. Pienso en lo que ella misma me dijo hace unos días: “¡Es que tú me sacas 18 años de ventaja en esto de follar!” 18 años. Un suspiro. Nada. Muérdeme otra vez ¿quieres?

Ilustración de Bruce Timm.

Días raros en Sidecar. Poca gente o mucha gente. Pero de golpe. Sin términos medios. Echo de menos a la chica que se parece a la doctora Cameron de House. Me da por poner canciones de La Movida. Parálisis Permanente. Gabinete Caligari. Décima Víctima. Alphaville. Monaguillosh. ¿Qué estaba haciendo yo en el '82? En eso pienso cuando recibo este sms: "un beso en la rodilla y otro un poco más arriba". Uf. Se me pone dura mientras Olvido canta: "... porque tú, tú, eres el rey del glam". De pronto, me apetece ponerme eyeliner negro en la mirada. Mañana.

Arriba: polaroid encontrada de una stripper.

Mi buen amigo y gran escritor Josan Hatero, fan fatal de Buffy, pinchará mañana, sábado 23, Nit de Sant Joan, en Sidecar, desde la medianoche hasta las 03:00 horas o más. Hacedle una visita cariñosa y él os pondrá vuestra canción pop favorita. Seguro.

Arriba: Buffy Cazavampiros dibujada por Bruce Timm.

El viernes pasado hubo lío en los baños del Sidecar. La chica del blog se puso a hacerle fotos a todo el mundo con la sonrisa puesta y las pupilas dilatadas. Luego, en la planta de abajo, se quitó la camiseta y se morreó con una cervatilla novata. No sé, fue divertido, pero quizás tardamos demasiado en irnos juntos a la cama. Al final, yo le hice el amor a ella y ella no pudo follar conmigo. Otro malentendido, supongo. Desde entonces, han pasado tres cosas: 1) Nos hemos insultado. 2) Nos hemos pedido disculpas. 3) Nos hemos suicidado cada uno por nuestro lado. Ahora estamos muertitos los dos. Muy guapos. ¿Oigo risas?

Ilustración de Mark Ryden.

Ayer no fui a pinchar a Sidecar. La Revetlla de Sant Joan pasó muy lentamente. Tiré algunos petardos. Vi el último episodio de Heroes. No pude leer el libro en francés que me regaló la chica del blog. Hoy, me he levantado abrazado a la almohada, pensando en todas esas cosas que ya no voy a escribir aquí. Adios. Hasta siempre.

Arriba: petardos Panda Acrobatic.

Mañana, un equipo del programa televisivo Todos a 100, de La Sexta, me entrevistará en el sexshop Kitsch, de Barcelona (Muntaner 17-19), para preguntarme cuatro cosillas sobre mi actriz porno favorita de ahorita mismo: la deliciosa Rebecca Linares. Me encantaría trabajar con ella en un futuro no demasiado lejano.

Me gustan los días
que se resumen en una sola frase.

Por ejemplo: "Esta tarde
el viento pronunciaba mi nombre".

O: "El amor es una canción
distinta para cada persona".

Fotograma de la película Las vírgenes suicidas, de Sofia Coppola.

La línea divisoria entre lo sensual
y lo pornográfico
se confunde en el dibujo oscuro del desnudo.

Entre tus nalgas la respuesta
palpita
como una flor:

roja de gozo.

Imagen de la película Jigoku (Infierno, 1999), de Teruo Ishii.

Robusta de caderas, generosa
de muslos y experta en el arte
de mearse con una polla dentro:
Steffi. Sólo tiene dieciséis años.

Fotografía de David Hamilton.

Martona llora y sus pechos saltan
arriba y abajo, arriba y abajo, sniff,
sniff, sacudidos por mil cien sollozos.
No hay quien calme tanta lujuria.

Ilustración de Bruce Timm.

Fantasear no deja cookies
en nuestro sistema amoroso.
Cometeríamos un grave error
borrando todo el historial
de posturas y experiencias.
Los amantes viejos y nuevos
forman un estimulante manual
de consulta sexual urgente.
En otro lugar los bauticé
con el nombre de muertitos:
amores que nos abandonan
o que abandonamos y viajan
muy lejos dejando recuerdos.
Ahora prefiero imaginármelos
en galerías porno archivadas
en una página web gratuita
a la vista de todos y todas.

Arriba: Tanya, de I Shoot My Girl.

El dedo que se introdujo Elke
en su agujero negro y rosado
señala ahora un avión en el cielo:
"Mañana regreso a Alemania".

La chica de la foto es la adorable Misty Mundae.

El amor,
como la adicción a la cocaína:

no pueden esconderse todos sus síntomas.

Arriba: la maravillosa Soledad Miranda, musa de Jess Franco.

El 99 por ciento de lo que se escribe y describe en un blog erótico es pura y simple fantasía sexual. Tópicos. El misterioso desconocido que nos espía, nos folla y nos abandona sin decir adios, la bella fatal que nos ata a la cama y nos devora lentamente, la violación multitudinaria en un cuarto oscuro. No es real. Ni siquiera resulta excitante. A mí también me pasa. Me avergüenzo de muchos textos míos plagados de lugares comunes. Sería más interesante recurrir a experiencias sexuales basadas en pequeños detalles tan deliciosos como la flojera de rodillas que nos entra a todos y todas después de haber follado bien. ¡Basta de mascaradas baratas! Van a pensar que somos unos farsantes.

Ilustración de Akino Kondoh.

Tengo una cicatriz en la frente, como Harry Potter. Esta mañana me he levantado pensando en cuatro de mis muertitas: Mari Carmen, Belén, Isabel y otra. Ayer por la noche, en Sidecar, la chica que se parece a la doctora Cameron estaba muy guapa. Me han dicho que tiene un novio que se parece a uno de los Ramones. La semana que viene, hablaré con ella. O no. Estuve todo el día con Bambi. Me gusta mucho desnuda y está cambiando de piel. Pero yo tengo una cicatriz en la frente, como Harry Potter.

ilustración de Trevor Brown /// canción de The Carpenters

Hoy viernes 29 de junio de 2007 (mi Santo) he publicado un artículo sobre 28 semanas después en el suplemento Metrópoli del diario El Mundo /// Además, en la revista Fotogramas (nº 1.965. Julio 2007) publico otro artículo sobre 28 semanas después y la sección de crítica de libros Leer /// Y en la revista Primera Línea (nº 267. Julio 2007) publico la sección de cine Cinefagia