Pussy Galore ha vuelto. Llevaba meses ausente de su blog. Sus últimos textos son más personales que nunca. Me encantan. Gracias a ella, el año pasado, descubrí los discos de un genio del pop psicodélico para minorías sin prejuicios: Ramases. Ahora, me ha puesto tras la pista de Jean-Pierre Massiera, músico y productor francés de los años 70, autor del inclasificable álbum conceptual psicoterrorífico L'étrange "Monsieur Whinster", grabado en 1973 (aunque comercializado en 1976) con el pseudónimo de Horrific Child. Yo no sé cómo describirlo. Esta música es extraterrestre. Después de escucharla, a uno le entran ganas de salir al balcón a pegar gritos.

Vuelvo a Lovecraft y a Meyer. Disfruto leyendo: H.P. Lovecraft: A Life, de S.T. Joshi, y Big Bosoms and Square Jaws. The Biography of Russ Meyer, de Jimmy McDonough. Dos libros envidiables. Ayer soñé que las tres protagonistas de Faster, Pussycat! Kill! Kill! le daban una buena tunda a Cthulhu.

arriba: haji, una de las supervixens de faster, pussycat! kill! kill! (1967)

A veces creo deslizar los dedos
por el contorno de un muslo perfecto.
De noche, las formas son formas huecas
que rellenaríamos de algo cálido.
Si amanece antes de acabado el sueño,
lo normal es disimular el susto,
calcular el riesgo, regresar siempre
y de noche a ese lugar preferido:
herido, con gusto, pálido e infecto.

escribí este poemo hace más de 20 años

lo encontré hace 3 días

no puedo deshacerme de él

cartel japonés de the satanic rites of dracula (1973), de alan gibson

Bailaría una lenta,
y otra y otra,
y cada vez pensaría
en una chica diferente.
Bailaría contigo
y con todas.
Hasta quedarme solo.

otro viejo poemo

cartel de girls are for loving (1973), con la increible cheri caffaro

Las dejé en la puerta de la nevera
y me marché. Las llevo
dentro. Tanto que ni
cerrando los ojos. Tendré
que volver: recoger los pedazos.
Jugar con los imanes. Perder.

poemo de principios de los 90

cartel de die insel der amazonen (1960), de otto meyer

Si se toma la pastilla roja,
salta de alegría
sobre la cama
deshecha

y me besa
las rodillas
con la lengua.

Si se toma la pastilla azul,

se queda quieta
con el corazón
apretado
entre los dientes

y se apaga lentamente.

Queréis que os lo cuente todo. Que me entretenga en los detalles. Que dure. Y no sé si seré capaz de mantener la concentración. Una cosa es comentarlo de pasada en un e-mail; otra, muy distinta, recrearlo en una novela. Aunque sea en una novela breve, torpe e improvisada como es ésta. Bueno, mejor dicho, como será, si sigo escribiendo a este ritmo y en este tono. Pero, qué queréis que os diga, me apetece dármelas de listo. Ser escritor por un día, por una noche, por un rato largo. Dejar constancia de lo dura que se me puso estando con ella. Del olor que desprendíamos después de. Lo que nos quisimos. El amor. Sí. Claro. El amor.

De eso escribo aquí: del Amor. Lo confieso en este segundo párrafo, a cara descubierta, con los huevos al aire. Amor como en: “Chupo tus pezones abombados. Tu mano calibra el tamaño de mi deseo. Tropecientos centímetros. Record semanal.” Como en: “Hundo mi lengua en el agujero negro abierto para mí. Respiro profundamente.” O como en: “Follamos mirándonos a la cara. Serios y callados. Molestos por el ruido de la cama, del colchón, del apartamento alquilado y del largo verano extranjero.” Uf. Permitidme esta introducción misteriosa, esta pausa espaciotemporal, estas groserías mal escritas, antes de entrar en materia. Antes de abrirme en canal.

La última rubia de Finlandia también fue la última rubia de la historia de la humanidad. Ella y yo fuimos novios durante tres años y medio, y por eso quiero que este libro se publique y que tú lo leas y que la galaxia entera arda con los cuatro costados. Te invito a mi fiesta del Apocalipsis. Al fin y al cabo, yo sólo soy un hombre herido que se queja como todos los demás. Lámeme las heridas, por favor. Por favor, lámeme las heridas y no me interrumpas. Voy a contarto todo. A contároslo todo a todos y a todas. Prometo ir al grano. Al centro del centro de la diana. Máxima puntuación.

La última rubia de Finlandia nació el 31 de octubre de 2073, en un pueblecito llamado Bing. Sus padres la bautizaron con el nombre de Anulka, que significa Osezna Blanca en la lengua de los esquimales. Fue una niña larguirucha, de rizo natural y profundo azul de ojos, espolvoreada de pecas. En el colegio no solía hablar con nadie, pero los deberes los llevaba siempre muy bien hechos. Sacaba las mejores notas. Hasta que no cumplió los dieciséis, nadie se fijó en ella. Fijarse fijarse, quiero decir... (Continuará)

Una hora menos
de tristeza.

Algo es algo.

Cangrejito lindo que se acerca a la entrepierna de Nell:

detente. No camines más
así,
de lado,
con esas patitas finas tuyas
que colocan puntos sobre las íes de la arena.

Para. Stop. Regresa a tu madriguera oscura,

que este es mi coto cerrado
de caza menor
en tiempos
de crisis.

Una edad es como una marca en el mapa:
debajo puede haber enterrado
un tesoro.

El estrabismo añade belleza
al rostro de Elena:

en esos ojos veo yo un desamor adolescente que no para de crecer.

Beso la punta de tus pies
antes de marcharme
sin hacer ruido.

No quisiera despertarte,
amor,

que aún es temprano.